Empezar, acabar,
suele ser la misma cosa,
mirada infantil de anciano
mirada anciana de niño.
Metamosfosis de sí mismo,
acabar sin empezar,
empezar por acabar,
viene a ser igual,
igual, igual,
igual...
De "Poesía crónica"
viernes, 31 de julio de 2026
jueves, 30 de julio de 2026
Esperanza Ortega. Gracias...
Gracias,
Nieve, / Señora
de la igualdad fraterna,
/ niveladora de todo lo que
existe: / la buganvilla, la señal
de tráfico, / la vieja camioneta y el
moderno automóvil. / El tesón de
tus copos desdibuja perfiles, / hoy
Nadie es más que Nadie, / ya
todo forma parte / de tu
blanco designio.
De "Los versos de mi amiga"
miércoles, 29 de julio de 2026
Carmen Megías Vicente. 10. Esa estrella que brilla y no se toca
Finito.
Palabras y desilusión
se mezclan con la patata en un puré que acaba rápido
pensando en lo siguiente,
no sé cuántos días hay que tachar ni para qué
cuántos purés mentales
si cocinar sin hambre si beber sin sed
no sé de un recetario abrupto que me saque en salsa
y rellene los huecos...
A qué sabe un susurro
cómo acariciar esa estrella que brilla y no sé toca
esa luz que da miedo mirar
y yo tan sola en esta esquina del mundo.
De "Bestiary"
martes, 28 de julio de 2026
Raquel Gavilán Párraga. Tu refugio de papel
Para quien busca refugio entre las páginas de un libro
Hay días en que el mundo pesa,
en que el cielo parece tan bajo
que apenas puedes respirar.
Y ahí estás,
abriendo otro libro
como quien abre una ventana
hacia un campo sin ruido,
hacia un lugar donde el viento
te reconoce por tu nombre.
No te culpes por necesitar refugio,
por encontrar consuelo
en esas líneas que no juzgan,
en esas historias donde el dolor
se vuelve pasajero,
donde las palabras se acomodan
alrededor de tu cuerpo
como una manta que sabe
cómo y cuándo cubrirte.
Eres de quienes entienden
que la vida también se habita
en las pausas,
en ese espacio entre página y página
donde te encuentras a ti misma
no como héroe ni víctima,
sino como alguien
que sabe escuchar el latido
de un mundo hecho de papel.
Y qué importa si, a veces,
te pierdes más en la ficción
que en la vida real.
Al final, ambas son verdad
y, en cada historia que eliges,
en cada verso que deslizas entre los dedos,
estás creando un rincón
donde existir no duele tanto,
donde lo frágil también es
parte del todo.
Así que sigue,
pasa la página.
El próximo capítulo
te espera
como un recordatorio
de que, al final de cada historia,
todos estamos solos.
De "Volcán y cristales"
lunes, 27 de julio de 2026
Winétt de Rokha. Reloj de cristal y arena
Pedazo de papel estrellado de ámbar,
con cuatro esquinas,
como si dijéramos: Norte, Sur, Este y Oeste,
y llevando una sola y temblorosa esperanza
prendida al dorso.
Manos con diez uñas rojas,
pájaros que duermen y se despiertan con la luz,
-insectos con alas invisibles-,
poesías con una caricia como ala amedrentada,
a la siga de los barcos heridos.
Sobre el arenal de la página,
está tendida al sol la red de las palabras,
como el cordaje que atormenta
el corazón de los románticos.
En dónde fue sembrada mi voz?
En qué montañas, fructificando cuál planeta,
cansado y sin rumbo?...
En "Material de lectura"
domingo, 26 de julio de 2026
Circe Maia. La muerte
V
Hoy me puse a cantar canciones tuyas
cuando no había nadie.
Y venía tu voz, alzándose, venía
borrándome la ajena luz, volando
tu voz hacia la mía
como por otro aire.
Venía como niebla de cariño
-y como tan de lejos-
un ansia dolorosa
de querer acercarse
y aunque casi llegaba
-ya más cerca, más cerca-
no podía alcanzarme.
Porque tu voz volaba
ay, querida, querida
por otro aire.
En una de las antologías de "Material de lectura"
viernes, 24 de julio de 2026
Carmen Méndez Barrera. Ella...
Ella. Que me cose hasta las roturitas de las entrañas. Que guarda mis cristales rotos para hacerme espejos. Que me cuida el sueño y me agarra de la mano si me encuentra sonámbula.
Ella. La hija, la hermana, la amiga y la madre. La mía.
Perdóname, pero no te quiero por darme la vida.
Te quiero por devolvérmela cada vez que la pierdo.
De "Heroína"
jueves, 23 de julio de 2026
Juana Castro. Carmen del perdido pretérito
Amigas lejanas, perdidas
como hormigas en pliegues de memorias.
Hoy os quiero a mi lado,
vulnerables los ojos y las trenzas.
Os ama sobre todas las cosas
Este libro confuso de recuerdos.
Tan ancha era la luz
en aquellos atardeceres de bombillas antiguas,
tantos sueños trinaban
calentando la gripe y los inviernos,
tantos dulces secretos
pugnando por abrir el amor y los pechos.
Aquel claro rumor
encendido de monjas y de novios,
aquella adolescencia de chinas, de latín y de álgebra.
Perdimos para siempre los recreos,
las risas sin final del mediodía,
los helados de junio en los exámenes.
Todas las direcciones conjuradas
en esta madurez redonda de los años.
Se ha trocado en timón inexorable
la golondrina azul entre las manos.
Enmudecieron ya las caracolas
en la arena total del compañero,
se borraron del mundo nuestros nombres,
existimos en otros, nos murieron.
Y ahora abarcamos la distancia
de mujer a mujeres absorbidas,
cuando un viento infantil sigue saltando
a la comba canciones de otro tiempo.
Y es inútil buscarnos el pasado
en el tibio calor de lo entrañable.
Se murió la amistad de aquella hora,
la misma del adiós a las muñecas.
De "Cóncava mujer"
Blanca Eslava. A modo de Haiku
Desde la turba
pinos, hayas y robles,
la luz avanza.
Hoy os recuerdo,
golondrinas mañaneras,
dónde el vuelo?
En los viñedos
de sarmientos cortados,
la soledad gris.
Cuando no llueve,
crecen los largos juncos,
susurra el río.
El desconsuelo
de la higuera vacía
llena el camino.
La blanca nieve
que en tu abrazo florece
luego es agua.
De "Certeza del amanecer"
martes, 21 de julio de 2026
Nerea Zubikoa. Vacío
Desea
el grajo
arrebatarme la desazón
su atrevimiento
me inquieta.
Huérfana
hueca
con la vista
desarmada,
en el vuelo negro
que
todo reclama.
De "Transtorno de déficit de ti"
Susana Benet. También las hojas...
También las hojas
que hace sonar el viento
cuentan su historia.
De "Buenos días, medianoche"
lunes, 20 de julio de 2026
sábado, 18 de julio de 2026
Natalia Litvinova. Me arqueo y me saco fotos...
Me arqueo y me saco fotos
mientras repito: soy Perséfone
vestida de negro?
no, desnuda
oliendo a perfume rancio?
no, recién bañada
con jabón de tomillo
con el pelo desgreñado?
no, con cuatro trenzas
raquítica?
no, me entrené durante años
salté la soga, levanté pesas
y elongué
para alcanzar la elasticidad
de la muerte
De "Amarilis"
viernes, 17 de julio de 2026
Concha de Marco. El Carro
2
Simplemente
moría el canario amarillo,
su bolita de plumas
sobre la húmeda grava.
Otros pájaros
se apretaban juntitos bajo el techo
de la gran jaula
rodeados de noche,
de lluvia sobre el parque,
de luces solitarias.
Adiós su dulce canto,
sus ojitos negros,
su temblorosa
enverdadura de oro.
Abrid la jaula!
Dejadme
que me lo lleve a casa.
Lo acunaré en mi mano
y con mi aliento volverá a la vida.
Reposará junto a mi corazón;
latirán juntos dos círculos de sangre.
Oh, delicada vida compartida.
A la mañana lo soltaré al sol.
Qué noche tan grande,
qué inmensas las horas,
qué infinito espacio
para la muerte de un pájaro de oro
bajo la lluvia en la jaula cerrada.
De "Tarot"
Amparo Dávila. El cuerpo es una estrella fugaz...
El cuerpo es una estrella fugaz
una llama encendida
que se apaga
La noche es una ala negra
que se extiende
y envuelve en su negrura
De "El cuerpo y la noche"
En "Poesía reunida"
miércoles, 15 de julio de 2026
Lorena Acosta Iglesias. La ola o el eco
Necesito escuchar las gaviotas
sin el ruido del estercolero.
La larga honda del mar
me alcanza.
Cuánta belleza se desliza en la falta,
en la sombra de lo inequívocamente errado.
De "Llamada del vacío"
Inma Chacón. 3 de diciembre de 2004
La vida tiene razón, en todos los casos.
Rainer Maria Rilke
He de buscar el sentido
a aquella noche,
y averiguar porqué
el tiempo se alimenta
de palabras que vienen y van,
y de silencios.
Traspasar el espejo,
y desmentir el sueño
en que apareces dormida.
Y echarme a tu lado.
Y encontrar la razón.
De "Alas"
martes, 14 de julio de 2026
Blanca Varela. Es fría la luz
Es fría la luz de la memoria
lo apenas entrevisto brilla con insistencia
gira buscando el casco de botella
o el charco de lluvia
tras cualquier puerta que se abre
está la luna
tan grande y plana
tan fuera de lugar
como si de un cuadro se tratara
óleo sobre el papel
endurecido por el tiempo
así cayeron en la mente
formas y colores
casualidades
azar que anuda sombras
vuelcos en la negra marmita
donde a borbotones
se cuecen gozo y espanto
crece el yeso de un cielo
mil veces lastimado
mil veces blanqueado
se borra el mundo y se vuelve a escribir
hasta el último aliento
solo esto
eternidad aparente
mísera astilla de luz en la entraña
del animal
que apenas estuvo
De "El falso teclado"
En "Poesía completa"
domingo, 12 de julio de 2026
Marta Sanz. Dolores pequeños...
Dolores pequeños.
Percepción de una superficie ácida.
Mi piel es acerico para clavar alfileres.
Dolores pequeños.
Bandada de pajaritos fritos
y roce del enjambre.
Moscas necrófagas liban mi jugo
anticipadamente.
Dolores pequeños.
Dolorcillos.
Diarios dolores.
De "Amarilla"
Akane Sánchez de Mora Vidal. Día 32 - 2017-02-04 07:00
No derramé ni una lágrima en el hospital
hasta el día ántes de irme a casa.
Sabes por qué?
Dentro pensaba que saldríamos juntos,
pero fuera estaba yo sola.
De "A orillas del Volga"
sábado, 11 de julio de 2026
Maje Martínez Soto. Fracaso
Me pierdo en tu abrazo;
el mío, que quiere ser como aquel,
te tiembla infinito en las manos, no sabes qué hacer con él.
Persigo tus labios,
tu voz que quiere ser grito y por suerte o por desgracia no lo es,
la salida de Tu Laberinto, calmar el dolor de Tu Piel.
Vida, no es más que darte vida,
cuánto deseo poder!
«Más de un hombre bueno ha acabado en el arroyo
por culpa de una mujer».*
*La cita es del libro Mujeres, de Charles Bukowski.
De "Piedras"
viernes, 10 de julio de 2026
Amparo Dávila. Brindis
Recordemos el ayer y bebamos por lo que fue; por lo
que ya
no es!
Levanta la copa y brinda por lo que fue vida y fue
muerte;
por lo que un día fue presente y ahora es pasado.
Recordemos el ayer y los amores color de flama; flama
esencial
que incendiaba el alma.
Ya sólo tengo vino color de llama; la hoguera de sus
amores
se quedó atrás en el pasado.
Llena la copa y bebe; bebamos por el pasado que no
puedo
olvidar!
De "Salmos bajo la luna"
En "Poesía reunida"
miércoles, 8 de julio de 2026
Sara Martínez Navarro. La perplejidad
Cómo de abierto es el sentimiento incial
de la conciencia, cuánta cavidad escapa
de la naturaleza.
Ignoro
si existe otro lugar o es esta nuestra patria
y mudas contemplamos maneras
muy antiguas de estar entre vosotros.
Lo delicado es parte de los límites,
de lo que tarda un árbol
en ofrecer su fruto, de lo que aprende
una mujer sentada junto a su sombra.
Dónde
los muertos vivos, dónde la ciudad
que se asienta sobre el cuerpo
de Antígona.
Empieza así. Leyes que impiden
sumergirse para salvar al otro, nuevo
métido oscuro de la desolación.
Ser el otro nunca.
Termina así.
De "Léxico romano"
Blanca Varela. VI
(tell me the truth)
dime
durará este asombro?
esta letra carnal
loco círculo de dolor atado al labio
esta diaria catástrofe
esta maloliente dorada callejuela sin comienzo ni fin
este mercado donde la muerte enjoya las esquinas
con plata corrompida y estériles estrellas?
De "Valses y otras falsas confesiones"
En "Poesía completa"
lunes, 6 de julio de 2026
Pino Betancor. 14
Imagen de un país que ya no existe.
Las largas avenidas
del insomnio
poblándose de sombras y de sueños.
Los pájaros nocturnos
invadiendo
la arena de mis ojos.
De "Luciérnagas"
En "Sombra de rebeldía"
domingo, 5 de julio de 2026
Piedad Bonnett. Manual de los espejos
I
Y he aquí que un día llega la abuela de su muerte de siglos
y con su mano pequeñita,
temblorosa de tanta humana ausencia,
sobre el espejo pone su sonrisa en la tuya.
Y ese tío remoto de ademanes adustos y sueños militares
te regala aquel gesto que tanto detestabas.
Descubres también a tu madre en la ternura del cuello
y tu padre te lega la vigorosa arruga de su frente.
Y tú buscas al niño de ayer, y no lo encuentras.
En el espejo, en cambio, se amotinan
los que fueron un día, tan idéntico a este.
Los que pugnan por ser entre tu sangre.
De "Ese animal triste"
En "Lo terrible es el borde"
Simy Zerrad Chocron. Manantial
Lugar de Blancos y Negros,
Perfumes de flores, colores de soles.
Imagen imborrable de un recuerdo
Imagen entrañable de un deseo.
Calles de Tetuán
Calles del ayer
Calles del mañana
Por donde caminar
Plaza Primo
Plaza España
Almucahuama 19
Tus ventanas abiertas me llaman
Tus puertas invencibles se abren
Tantas voces susurran y cantan
La alegría con sus brazos me abraza
No sueño
Manantial donde me quiero mirar.
En "Más allá de Sherezade. Poesía contemporánea de Mujeres del Magreb. Volumen I. Memoria, exilio e inmigración"
sábado, 4 de julio de 2026
Gabriela Wiener. La fuerza del cariño
hoy mamá vino a visitarme
estuvimos viendo La fuerza del cariño
en la película
una madre y su hija adulta toman té luego de un baño reconfortante
y conversan de sus vidas tendidas en una ancha cama
es gracioso
nosotras vemos la tele acostadas en mi cama matrimonial
pero no tomamos té
como una vaca y su ternero
solo juntamos nuestras narices y nos damos leche
apago la tele para no ver la muerte de la hija
sería como morir en un espejo
De "Ejercicios para el endurecimiento del espíritu"
viernes, 3 de julio de 2026
Silvina Ocampo. Sonetos de amor desesperado
I
Mátame, espléndido y sombrío amor,
si ves perderse en mi alma la esperanza;
si el grito de dolor en mí se cansa
como muere en mis manos esta flor.
En el abismo de mi corazón
hallaste espacio digno de tu anhelo,
en vano me alejaste de tu cielo
dejando en llamas mi desolación.
Contempla la miseria, la riqueza
de quien conoce toda tu alegría.
Contempla mi narcótica tristeza.
Oh tú, que me entregaste la armonía!
Desesperado creo en tu promesa.
Amor, contémplame, en tus brazos, presa.
De "Poemas de amor desesperado"
En "Poesía completa"
jueves, 2 de julio de 2026
Marta Giménez Martínez. Mil historias
Conozco el relato de los sahs y los sultanes,
de primera mano la caída de Astiages,
último rey de los medos.
Soy la hija del gran visir de Shahriar.
Conozco a los aqueménides y a los sasánidas
como se conoce a un hermano pequeño
y es por eso que puedo cantarte en la oscuridad
la dulce Persia.
Fui yo quien escribió sobre el barro
la caída del Imperio; me pertenece pues
el cilindro de Ciro el Grande
que habéis excavado en Babilonia.
Domaré para ti, no temas, a los toros
androcéfalos y alados
del Palacio de Parsagada,
y dejaré abiertas las puertas de Persépolis
para que sean tuyas todas las Naciones.
Puedo darte el desvelo de mil noches
cada una en un poema,
como al pájaro se le brinda el agua
en el cuenco tierno de la mano.
A cambio, solo te pido, mi espectacular sultán del verbo,
que al llegar la mañana a mi boca
no ruede mi cabeza sobre la alfombra.
De "El método Sherezade"
miércoles, 1 de julio de 2026
Lucía Sánchez Saornil. La tormenta
Las teas apagadas de las fábricas
humean
impotentes para prender los cielos.
Pero yo he visto esta tarde
arder, entre un humo muy denso
y muy alto,
las teas, que encendían las estrellas
para la noche.
Cervantes
Septiembre de 1920
De "Corcel de fuego"
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