Eva García Madueño. Madrina (hada)

Brillaba al calor de su sonrisa,

al cuidado de sus manos,

al abrazo de su voz.

  

Llovían caricias y besos

carcajadas y cascadas de alegría

al refugio de su amor.

   

De "Disforia"

Natalia Litvinova. En las estrellas...

   En las estrellas

   están escritas

   las recetas de los ungüentos

   que hace siglos cocinamos

   en la gran olla que somos

   

dijeron las ancestras apuntando al Sur

   las estrellas son

   nuestros museos

    

pero yo no las veo

contesté frotándome los ojos

para aplacar las luces de la ciudad

  

   por eso vinimos

De "Amarilis"

    

María Mercedes Carranza. Canto 16

Humadea 

  Ve a 

  Humadea y mira

sus calles de aire:

ríos rojos repletos

  de garzas blancas.

  Ríos quietos.

De "El canto de las moscas"

En "Poesía completa"

   

Concha de Marco. La Sacerdotisa en posición con El Mago

Guarda tus trajes de seda,

sacerdotisa de tu propio altar,

guarda tus chales bordados,

tus mantillas de encaje, tus joyas,

que nadie en ellas ponga sus ojos,

esfuércese el mercader en inventar.

Hace treinta años

cambiabas de forma el abrigo de cuando la guerra.

  

Sacerdotisa de las penas:

carecías de casa, de amigos, hambrienta,

enferma de cuatro costados.

Madrid de norte a sur en el metro

por cien pesetas al mes la clase.

No tenías ni un cantar que llevarte al oído,

pero cantabas

lo que escuchabas a otros al pasar, prestado.

  

Alma que me sostuvo el cuerpo destruido,

ya no te satisfacen los vestidos de seda,

vuelves a lo que fue, al viejo suéter,

a la falda de lana, al chal sobre los hombros.

Y algo escrito hace tiempo,

casi inconscientemente, como en trance,

cobra en determinado momento

un significado sobrecogedor

y cada uno de los conceptos y palabras

elegidos no se sabe con qué intención

se iluminan bajo todos los ángulos

y resultan fatalmente ciertos.

Tengo que convencerme y resistir

con un solo pensamiento,

una dramática convicción.

Por tanto, al enfrentarme

con el más amargo de los deberes, la desesperación,

quiero todas las horas para ir completando mi vivir,

auscultar en mí misma el pálpito del mundo,

prestar mi voz a la realidad y al sueño,

al ser humano presente, pasado y futuro,

al pájaro, la casa, el árbol, la piedra,

transformar en palabras lo que soy.

De "Tarot"

  

Blanca Varela. Del abismo que arroja al aire...

del abismo que arroja al aire

esta última flor

trepo como la araña que soy

frágil y reconrosa 

deseando tocar alguna luz

que endurezca mi corazón 

De "Concierto animal"

En "Poesía completa"

   

Lorena Acosta Iglesias. La memoria se enrosca

clavo torcido

de la experiencia

  

así corona de espinas

mi cráneo 

hendido

en cada logro

que tanta sombra

  

Aguanta.

  

Puntales

seguidos

braille párpados

erguidos

   

No perder

Ser digno

del tambor

Ritmo infinito

acelerado.

  

Escúchame 

entre las cortinas

del sueño

que nos repara.

   

Pliégate en el grito

mudo, bostezo

incauto, canto

de nana, lo anodino

estrechándote los pies, 

atado el paso

a la caída.

  

Redoblar eterna

la risa condena

de la esclava tracia.

  

Moja el pan reliquia.

Continúa

tu legado.

De "Llamada del vacío"

Inma Chacón. Algún día...

Algún día, 

cuando rompa el vacío

que contiene tu abrazo,

el hueco que me envuelve

desbordará sus límites.

Y dejará de ser

espacio retenido

que busca su reflejo.

De "Alas"

Meritxell Baz. Alma inundada

Tengo un lago en mi interior

Un lago llamado alma

Y ahora está inundado

Solamente lleno de lágrimas

   

Si miras bien fijamente

Verás un pozo en el centro

Y justo en ese centro

Hay un pequeño agujero

Sale una luz diminuta

Que poco a poco se apaga

Pues el agua no deja crecer

La luz del amanecer

   

Oscuridad rodea mi lago

Sin barcos ni timonel

Sin faros, sin luces, sin puerto

Tan solo comienza a llover

De "Padres invisibles"

Angélica Liddell. Tú, que estás más cerca del vuelo de los grajos...

Tú, que estás más cerca del vuelo de los grajos. 

No ves que te llamo desde lo diminutivo?

Una sola hoja soy, estremecida en mitad del árbol.

De "Veo una vara de almendro. Veo una olla que hierve"

Marta Sanz. El psiquiatra me lleva de la mano por la coloratura de mis sinapsis cerebrales...

El psiquiatra me lleva de la mano por la coloratura de mis sinapsis cerebrales.

   

Me concede el poder

cuando descubre

maravilla y crueldad

de diferencias y abismos.

  

Veo en las palabras un tacto indetectable

para otros seres pequeños.

  

Veo,

en la palabra,

el carbunclo.

  

Carbunclo y carbunclo.

Mineral y nombre.

Su existencia simultánea.

  

Leo las tripas de un ruiseñor

sacrificado

por el ansia de saber.

Y por las supersticiones.

   

El psiquiatra, que le robo a los psicóticos

y a esas que escuchan voces

dentro del lavavajillas

-no somos tan disímiles-,

   

me dice que tengo

que seguir cantando.

   

Yo, con la vena gorda, entono

do, re, mi, fa, sol, la.

De "Amarilla"

Akane Sánchez de Mora Vidal. Día 27 - 2017-01-29 12:39

La más mortífera y refinada manifestación 

de crueldad de esta sociedad

se la debemos a interioristas 

diseñadores y arquitectos 

del hospital.

   

Cadena perpetua 

para los que decidieron 

su enclave en el mapa

y a los que talaron los árboles

a los que empequeñecieron sus ventanas

a los que descuidaron sus techos

(esos que contemplamos las desvertebradas)

a los que echaron a los pájaros 

a los que no quisieron idear un sistema 

que nos permitiera contar estrellas,

o sentarnos juntos al atardecer

tras las montañas.

   

Oprobio y abucheos en plaza pública 

a los que planificaron los menús,

a los que distribuyeron las mesas en el bar,

a los que pintaron con desgangelo sus paredes,

a los que no pusieron camas para los que acompañan,

baños con duchas, sillas cómodas, cafés gratuitos

y lugares donde refugiarse cuando se nos quiebran

la alegría o la esperanza.

   

Pena de muerte con tortura 

a esos que decidieron que se puede trabajar

durante 38 horas seguidas, y ser infalible!

A los que tuvieron la genial idea de citar

a seis pacientes a la misma hora

y así generan colapsos, colas, enfados, desánimo 

en las salas de espera.

   

A los que recortan en personal, camas, plantas, material

y así nos tratan a los enfermos y nuestras familias 

y a los profesionales cojonudos que nos curan

como si fuéramos puta mierda. 

   

Mi odio a vosotros es total,

os odio desde mi fallo multiorgánico

os odio desde mis tripas recosidas. 

De "A orillas del Volga"

Tere Medina. El pecado

No lo nombres: es pecado.

Aun si tu cuerpo revuelcas

estre espasmos,

conserva tu labio

casto.

De "Rimas eróticas"

Amparo Dávila. Meditaciones a la orilla del sueño

   1

  

A la orilla del sueño

donde la rosa

es pálido recuerdo;

   

frente al silencio,

más lejana cada vez

más incierta

y más sola.

   

   

   2

   

Surge la angustia 

ante el temor de ser

tan sólo la corteza

de un día vano.

  

Fuera del sueño

hay un barco

encallado en la voz.

   

  

   3

  

La angustia se desangra 

-gota negra,

negra y pesada gota-.

La sombra emerge limpia

de la sombra.

  

Dibujo mi mortaja 

blanca, fría,

en las aguas del sueño,

lentamente.

   

   

   4

   

Agua consternada

donde el silencio escucha

la piedad del silencio

y más allá, tan sólo, 

una angustia vital

de espumas rotas.

De "Meditaciones a la orilla del sueño"

Vanessa Díez Tarí. XVII.

Nadie te dirá 

toda la verdad.

   

No busques más, 

no vendrá a ti.

   

Siempre habrá 

rincones oscuros.

   

La transparencia 

no existe.

   

Aprende,

no muestres tu alma.

   

Finge tu realidad.

De "La luna"

Olga Orozco. Esfinges suelen ser

Una mano, dos manos. Nada más.

Todavía me duelen las manos que me faltan,

esas que se quedaron adheridas a la barca fantasma que me trajo

y sacuden la costa con golpes de tambor,

con puñados de arena contra el agua de migraciones y nostalgias. 

Son manos transparentes que deslizan el mundo debajo de mis pies,

que vienen y se van.

Pero estas que prolongan mi espesa anatomía 

más allá de cualquier posible hoguera,

un poco más acá de cualquier imposible paraíso, 

no son manos que sirvan para entreabrir las sombras,

para quitar los velos y volver a cerrar.

Yo no entiendo estas manos.

Sí, demasiado próximas, 

demasiado distantes,

ajenas como mi propio vuelo acorralado adentro de otra piel,

como el insomnio de alguien que huye inalcanzable por mis dedos.

A veces las encuentro casi a punto de ocultarme de mí 

o de apostar el resto en favor de otro cuerpo,

de otro falso plumaje que conspira con la noche y el sol.

Me inquietan estas manos que juegan al misterio y al azar.

Cambian mis alimentos por regueros de hormigas,

buscan una sortija en el desierto,

transforman la inocencia en un cuchillo,

perseveran absortas como valvas en la malicia y el error. 

Cuando las miro pliegan y despliegan abanicos furtivos,

una visión errante que se pierde entre plumas, entre alas de saqueo,

mientras ellas se siguen, se persiguen,

crecen hasta cubrir la inmensidad o reducen a polvo el cuenco de mis días.

Son como dos esfinges que tejen mi condena con la mitad del crimen,

con la mitad de la misericordia.

Y esa expresión de peces atrapados,

de pájaros ansiosos,

de impasibles harpías con que asisten a su propio ritual!

Esta es la ceremonia del contagio y la peste hasta la idolatría. 

Una caricia basta para multiplicar esas semillas negras que propagan la lepra,

esas fosforescencias que propagan la seda y el ardor,

esos hilos errantes que propagan el naufragio y la sed.

Y esa brasa incesante que deslizan de la una a la otra

como un secreto al rojo,

como una llama que quema demasiado!

Me pregunto, me digo

qué trampa están urdiendo desde mi porvenir estas dos manos.

Y sin embargo son las mismas manos.

Nada más que dos manos extrañamente iguales a dos manos en su oficio de manos,

desde el principio hasta el final.

De "Museo salvaje"

En "Poesía completa"

Sara Martínez Navarro. El rumor

Del progreso volvieron hoy los pájaros,

vinieron a cantarnos lo breve

de su ausencia. Teníamos

su ausencia dentro

y con ella vivíamos como vive la presa

levantando la vista

         y no había nada.

Una rama quebrada, lo que no

se comprende, las formas

en desuso de una conjugación.

Si escribiera la nada o estuviera

su hueco: lo que hubo

y lo que no hubo. El lugar

no habitado se desplaza

hacia el centro. Ese tránsito

es lento y va cargado de tallos

y de ceniza enrojecida.

Esta escena no se comparte.

Ni el agua del centro del río

ni la herida del centro de los ojos.

De "Léxico romano"

Rosario Castellanos. La anunciación

I

Porque desde el principio me estabas destinado.

antes de las edades del trigo y de alondra

y aun antes de los peces.

Cuando Dios no tenía más que horizontes

de ilimitado azul y el universo

era una voluntad no pronunciada.

Cuando todo yacía en el regazo

divino, entremezclado y confundido,

yacíamos tú y yo totales, juntos.

Pero vino el castigo de la arcilla,

me tomó entre sus dedos desgarrándome

de la absoluta plenitud antigua.

Modeló mis caderas y mis hombros,

me encendió de vigilias sin sosiego

y me negó el olvido.

Yo sabía que estabas dormido entre las cosas

y respiraba el aire para ver si te hallaba

y bebía de las fuentes como para beberte,

huérfana de tu peso dulce sobre mi pecho,

sin nombre mientras tú no descendieras

languidecía, triste en el destierro.

Un cántaro vacío semejaba

nostálgico de vinos generosos

y de sonoras e inefables aguas.

Una cítara muda parecía.

No podía siquiera morir como el que cae

aflojando los músculos en una

brusca renunciación. Me flagelaba

la feroz certidumbre de tu ausencia,

adelante, buscando tu huella o tus señales.

No podía morir porque aguardaba.

   

Porque desde el principio me estabas destinado

era mi soledad un tránsito sombrío

y un ímpetu de fiebre inconsolable.

  

   

En "Mujer de buenas intenciones"

Raquel Gavilán Párraga. Cómo arder sin consumirse

Tus manos en la tierra,

raíces de mi cuerpo,

cavan hondos senderos

donde el deseo se hunde

tan lejos, tan profundo,

que ni el sol ni el frío tocan.

  

En mí floreces,

bajo el peso de tu sombra

como un viento que ara la piel

y deja surcos ardientes

donde el sudor es semilla

y mi aliento, el agua que brota.

   

No hay palabra para ese fuego,

solo la lengua salvaje de las aves,

que canta en mi pecho cuando llegas,

que grita entre los ríos 

donde el miedo y la alegría

se abrazan con garras dulces.

  

Te devoro 

como la tierra a la lluvia,

como la raíz a la luz que no ve.

Y en el barro de tu piel,

despierto a mi profunda furia,

a este deseo que florece

como una flor venenosa

en la he hendidura del jardín. 

   

Escuchas cómo el mundo tiembla

cuando mis manos te alcanzan?

Es el rugir de los antiguos,

el susurro de lo que fuimos

antes de que el amor tuviera nombre,

antes de que el deseo supiera

cómo arder sin consumirse.

De "Volcán y cristales"

Alana S. Portero. XXII

Si naces cuarto menguante

cose tus labios hasta la edad del roble,

confía en la seguridad de las paredes encaladas

y escucha con atención a las madres cantando

en la oscuridad de los zaguanes.

No abandones la casa,

pues jóvenes y hermosas las quiere el vigilante del

faro, jóvenes y hermosas, condenadas a trazar círculos alrededor del fuste como

una extensión perversa del oleaje,

las mantiene dando vueltas

como fuentes de viento y leche libia,

hasta que las uñas se les tiñen de lividez

y se visten de iridiscencia y ánima.

   

Si naces cuarto creciente,

aprende el lenguaje de las piedras

y no te muevas hasta que te lo pidan,

cierra los ojos a la música del flautista

como una rata sorda y sin corazón.

Olvida las ondas que agitan los espejos.

Duerme o calla.

   

Si naces media luna,

practica la mueca adecuada

que te permita con seguridad

la entrada del ágora,

contribuye al zumbido

y deja una distancia prudencial

entre los pámpanos y tu calavera.

   

Si sangras luna llena,

escóndete entre la hojarasca

e imita el canto de las lechuzas,

tiéndete boca arriba hasta que la escarcha

te enseñe el noble arte de la hipocresía.

No dejes que la mirada del matarife

te acaricie los hombros,

sus hermanos querrán ajustarte un velo si

se lo permites.

Cada noche dormirás sobre un cadalso.

   

Esta es la canción lunar de las viejas

y los patios interiores,

desde las alcobas de las reinas,

y las tumbas sin nombre de las trobairitz,

la canción que lleva arrastrándose por el

lodo de los siglos hasta el cabecero de tu

lecho.

La que cuenta que los monstruos

no se esconden dentro del armario,

que los peores

caminan con calma a plena vista

y siempre sonríen cuando te los cruzas.

De "La habitación de las ahogadas"

Vanesa Liñero. Dónde luz...

Dónde luz,

aire,

agua,

voz,

silencio.

Dónde alma,

vida,

espacio,

tiempo.

Dónde tilos, abetos y flores.

Dónde, dónde estabas tú 

cuando yo me preguntaba

dónde te encontrabas perdido?

De "Los versos que el viento no se llevó"

    

Alejandra Pizarnik. 16

has construido tu casa

has emplumado tus pájaros

has golpeado al viento

con tus propios huesos

   

has terminado sola

lo que nadie comenzó 

De "Árbol de Diana"

En "Poesía completa"

Olga Orozco. Rehenes de otro mundo

A Vincent van Gogh

A Antonin Artaud

A Jacobo Fijman

.

.

Era un pacto firmado con la sangre de cada pesadilla,

una simulación de durmientes que roen el peligro en un hueso de insomnio.

Prohibido ir más allá.

Sólo el santo tenía la consigna para el túnel y el vuelo.

Los otros mordaza, las vendas y el castigo.

Entonces había que acatar a los guardianes desde el fondo del foso.

Había que aceptar las plantaciones que se pierden de visa al borde de los pies.

Había que palpar a ciegas las murallas que separan al huésped y al perseguidor.

Era la ley del juego en el salón cerrado:

las apuestas a medias hasta perder la llave

y unas puertas que se abren cuando ruedan los últimos dados de la muerte.

Y ellos se adelantaron de un salto hasta el final,

con sus altas coronas.

Quemaron los telones,

arrancaron de cuajo los árboles del bosque,

rompieron hasta el fondo las membranas para poder pasar.

Fue una chispa sagrada en el infierno,

la ráfaga de un cielo sepultado en la arena,

la cabeza de un dios que cae dando tumbos entre un rayo y el trueno.

Y después no hubo más.

Nada más que las llamas, el polvo y el estruendo,

iguales para siempre, cada vez.

Pero esa misma mano mordida por la trampa rozó la eternidad,

esa misma pupila trizada por la luz fue un fragmento del sol,

esas sílabas rotas en la boca fueron por un instante la palabra.

Ellos eran rehenes de otro mundo, como el carro de Elías.

Pero estaban aquí,

cayendo,

desasidos.

De "Mutaciones de la realidad"

En "Poesía completa"

Concha Méndez. 7

... Amor, cómo suenan tus pasos, según te acercas en el silencio de mi corazón!...

De "Canciones de mar y tierra"

Blanca Varela. Máscara de algún Dios

Frente a mí ese rostro lunar.

Nariz de plata, pájaros en la frente.

   

Pájaros en la frente?

   

Y luego hay rojo

y todo lo que la tierra olvida.

Humedad con poderes de fuego

floreciendo tras las negras pestañas.

Un rostro en la pared.

Detrás del muro, más allá de toda voluntad,

más lejos todavía que mirar y callar:

qué?

   

Siempre algo que romper, abolir o temer?

Y al otro lado? Al revés?

   

Vuela la mano, nace la línea, 

vibrante destino, negro destino.

Por un instante la melodía es clara,

parece eterna la tarde,

purísima la sombra del cielo.

   

Vuelvo otra vez. Pregunto.

Tal vez ese silencio dice algo,

es una inmensa letra que nos nombra y contiene

en su aire profundo.

Tal vez la muerte detrás de esa sonrisa

sea amor, un gigantesco amor

en cuyo centro ardemos.

   

Tal vez el otro lado existe

y es también  la mirada

y todo esto es lo otro

y aquello esto

y somos una forma que cambia con la luz

hasta ser solo luz, solo sombra.

De "Luz de día"

En "Poesía completa"

    

Ángela Kethor. Sol y sombra

Cuando la sombra domina la escena,

la incertidumbre de la espera

toquetea impertinente

mi flequillo y mis rodillas,

me impide ver lo que he logrado

y hace tambalear los pasos

que había encaminado 

hacia mi anhelo.

  

El sol, en su vitalismo persistente,

se atreve a rozar mis ilusiones 

de soslayo, noto sus rayos festivos

acercándose a mis pies,

alegrando mis pestañas...

me dejo acariciar.

  

Necesito que la luz

vuelva 

a dominar mi escena.

De "Una vikinga en la hora mágica"

 

Pita Amor. Temor tengo a los plumeros...

Temor tengo a los plumeros,

temor tengo a los fantoches, 

tengo temor de los coches,

de los amores arteros, 

   

de los astros traicioneros,

de mis infinitas noches.

Tengo temor de los broches

de amatistas verdaderos,

  

de los topacios dorados,

de los pájaros volados,

   

de los placeres nocturnos,

de los cielos taciturnos. 

   

Tengo temor de la luna

y su lánguida fortuna.

De "Pita Amor. Un caso mitológico"

    

Winétt de Rokha. Cigarra de islas

Ataviada del verde estrellado

de las praderas

parezco más morena.

  

Hasta el borde de mi vestido

-flor de trigos-

vienen a picotear los pajarillos.

  

como en un afiche de Verano,

a espaldas de mi dibujo innumerable,

un árbl de agua en arco iris.

  

Esterilizando del paisaje violento

la obscura sensualidad

mi figura de sol ilumina la fuente.

En "Material de lectura"

Piedad Bonnett. Tiempo

Cada vez más lejano lo lejano.

El hoy

es un colibrí trémulo en el aire

y el aire es la materia del mañana.

Ayer, ayer me estoy buscando y me extravío 

por cuartos en penumbra y corredores

donde hace siesta el sol en los geranios.

Ayer estoy de vuelta y esculcando 

en los rincones todos de mis días 

a ver si estoy allí, qué cara tengo

sentada en la cocina, junto al fuego,

pero solo me mira una niñita

comiéndose su pan. En el patio empedrado 

el tiempo ha muerto antes de haber nacido.

El hoy

es un colibrí trémulo en el aire

y el aire es la materia del mañana.

De "Nadie en casa"

En "Lo terrible es el borde"

    

Pino Ojeda. Oración

XIX

Señor! Si alguna vez he sido buena

y mis labios han sabido rogarte

ya lo he olvidado. 

Ahora no sé cómo hay que pedirte las cosas. 

No sé si hay que gritar por las calles, 

si hay que llorar por los bosques. 

Yo no sé, Señor, si Tú puedes oírme 

sin que yo te hable y te exija. 

Yo no sé si mis palabras no te dicen nada

o es que tus oídos no oyen mis súplicas. 

Solo sé, Señor, que ahora quiero

que vuelva, que ahora quiero que vuelva...

Si para verle, Señor, debo cerrar

los ojos, yo te ruego tu mano para

cegarlos. 

Ahora, Señor, solo te pido que vuelva. 

De "60 poemas de amor y de fe"

En "Yo seguiré aquí"

Silvina Ocampo. A una bailarina esculpida por Degas

Recuerdo aquella cinta desteñida en su pelo

y en el vestido blanco de tarlatan, el cielo

y los brazos de bronce por el tiempo besados.

De "Poemas de amor desesperado"

Rosario Castellanos. La promesa

Te lo voy a decir todo cuando muramos.

Te lo voy a contar, palabra por palabra,

al oído, llorando.

No será mi destino el del viento que llega

solo y desmemoriado.

De "Materia memorable"

Lucía Sánchez Saornil. Caminos de arco-iris

A Norah Borges, por una deuda antigua

Eché mi corazón al mar

en busca de tu huella.

   

Eres lo que no se sabe

bruma.

   

Yo iba abriendo caminos de arco-iris

para alcanzarte

y tras tus pasos

seguían mis antorchas

cuando tu mano de oro

abrió mi costado izquierdo.

Ultra n.⁰ 4

1 de marzo de 1921

De "Corcel de fuego"