Alfonsina Storni. Ojo

Reposa.

El crepúsculo

muere más

allí, donde, pájaro quieto,

aguarda.

  

Mares tristes,

apretados,

mueven

en él

sus olas.

  

Los paisajes

del día

lo navegan

lentos.

  

Tímidas,

las primeras estrellas

lloran

su luz insabora

en la pupila fija.

  

En el fondo oscuro

largas hileras humanas

se le desplazan

incesantemente:

parten

en distintas

direcciones;

retroceden;

retroceden;

tocan

los primeros

hombres:

  

gimen porque nace el sol.

Gimen porque muere el sol...

  

Todo está allí,

apretado en la cuenca,

donde,

pájaro quieto,

aguarda.

En"Las modernistas. Seis poetas latinoamericanas"

Olga Orozco. Brillos, soplos, rumores

Es exigua esta luz.

Apenas si dibuja escenas inconstantes hechizadas por el fulgor de la corriente

o pájaros prisioneros en un témpano inmóvil.

Todo lo que se va entre dos golpes de ola, como cambiar los ojos;

todo lo que se queda como estatua de sal en su visión insomne.

Esta luz es de paso y es mortal.

Nada que me descifre qué puede ser entonces

esta intención de brillo que llega sin un cuerpo donde poder estar,

este soplo a través de una brecha más honda que un anillo vacío

o este rumor de frondas que traspasan la noche lado a lado.

Tal vez brillo de miradas que vuelven

como vivas monedas rescatadas desde el fondo sin fondo de un tonel;

tal vez soplo de bocas que me nombran con mi nombre de arena;

tal vez rumor de antiguos ropajes desgarrados por los vigías de otro mundo.

Alguien que se rehace con la dócil sustancia de las apariciones.

Es voraz esta luz.

Absorbe sin piedad al que retorna con su rostro extranjero.

Sólo me deja restos, vestigios insolubles de esos vagos tejidos que fragua la nostalgia.

Aunque quizás se trate de mi propia nostalgia y de otra luz.

¿No soy acaso un brillo, un soplo y un rumor también indescifrables,

allá, donde acudo con mi carne intangible y mis disueltos pies

a una densa reunión de desaparecidos?

De "Mutaciones de la realidad"

En "Poesía completa"

Winétt de Rokha. Canción de Tomás

A la entrada, en el índice de todos los caminos: tú,

de todas las perspectivas, de todas las lontananzas

como el nido de un pájaro que no existió

y lo oímos cantar en nosotros.

  

Fruta de recuerdo,

ya estarás cambiado, Tomasito, en el país de los muertos,

con aquella flor resonante,

que traías en tu manita de hombre escogido por el destino,

y esos ojos de ilusión de aventurero.

  

Voy a deshojar los innumerables pájaros

para tu navío de sombra.

En "Material de lectura"

Circe Maia. Palabras

Tantos millones de bocas

tienen pasadas.

Pedro Salinas

En este cuarto me rodean muebles

que no conoces: tengo puesto ahora

este vestido que no has visto y miro

-hacia dentro, hacia fuera?- No lo sabes.

  

Pero ahora y aquí y mientras viva

tiendo palabras-puentes hacia otros.

Hacia otros ojos van y no son mías

no solamente mías:

las he tomado como tomo el agua

como tomé la leche de otro pecho.

Vinieron de otras bocas

y aprenderlas fue un modo

de parender a pisar, a sostenerse.

  

No es fácil, sin embargo.

Maderas frágiles, fibras delicadas

ya pronto crujen, ceden.

duro oficio apoyarse sin quebrarlas

y caminar por invisible puente.

De "El puente"

En una de las antologías de "Material de lectura"

Carmen Méndez Barrera. Más que por volar...

Más que por volar,

te admiro

por hacerlo

con las alas rotas.

De "Heroína"

    

Blanca Eslava. En el pinar

El profundo verde de los pinos

me enseñó el límite

de los huesos cóncavos.

   

No iré a ninguna parte.

Este frío es mi paisaje.

De "Certeza del amanecer"

Nerea Zubikoa. People

Miradas 

que habitan 

en la ausencia

de un brillo perdido.

De "Transtorno de déficit de ti"

Gabriela Mistral. Canto que amabas

  Yo canto lo que tú amabas, vida mía, 

por si te acercas y escuchas, vida mía, 

por si te acuerdas del mundo que viviste, 

al atardecer yo canto, sombra mía. 

  

  Yo no quiero enmudecer, vida mía. 

Cómo sin mi grifo fiel me hallarías?

Cuál señal, cuál me declara, vida mía?

  

  Soy la misma que fue tuya, vida mía. 

Ni lenta ni trascordada ni perdida. 

Acude al anochecer, vida mía;

ven recordando un canto, vida mía, 

si la canción reconoces de aprendida

y si mi nombre recuerdas todavía. 

  

  Te espero sin plazo y sin tiempo. 

No temas noche, neblina ni aguacero. 

Acude con sendero o sin sendero. 

Llámame adonde tú eres, alma mía, 

y marcha recto hacia mí, compañero. 

En"Las modernistas. Seis poetas latinoamericanas"

 

Eva García Madueño. Evanescencia

A veces solo un deseo:

desvanecerse,

como pisadas a la orilla del mar.

   

Dejando solo un destello

apenas un resplandor.

De "Disforia"

Amparo Dávila. Ámbito del silencio

El silencio es un espejo negro

donde se ahogan todas las preguntas.

La tarde cerró de golpe sus ventanas

al invadir la voz los musgos del silencio.

  

Hay veces

que una palabra

pesa sobre el mundo

como un astro incendiado

recostado en el hombro de una rosa.

  

Es preciso callar.

Dejar que el agua ignore

su propio nombre,

sepultar en ataúdes de niebla

las voces de las hojas

y los tumbos del mar,

detenerse a envejecer

como las piedras,

ahogándose en palabras

nunca dichas.

  

Un muro de sal amarga

se calcina en la garganta

y puñales de luna congelada

mutilan gritos,

dejándonos

en la rama del viento

sin alas y sin voz.

  

Bien lo sé,

a mitad del sueño

existen muelles sombríos

donde el silencio tiene

potestad de nube.

   

La voz es una isla,

lágrima ardida

frente al mundo, en suspenso,

cercada por una soledad de multitudes.

  

Si todos supieran!...

  

El corazón lastima

como pétalo herido

al rodar del verano,

cuando la voz madura

y el día feliz ahonda

por los rincones de la brisa.

  

Pero no, olvidemos...

  

Llueve en el recuerdo

helada lluvia de ceniza

y el rostro de la voz

pálido y ciego

habita los espejos negros

de la ausencia.

  

Alguien me dice:

hay perlas ancladas

en el polvo de los días,

hay ecos golpeando

ventanas de futuro.

  

Pero es inútil asirse

a la infancia de la voz,

cuando la noche cubre el corazón

y en el silencio se ahogan las estrellas.

  

Dejemos que el día se marche

golpeándonos las sienes...

De "Perfil de soledades"

En "Poesía reunida"