del abismo que arroja al aire
esta última flor
trepo como la araña que soy
frágil y reconrosa
deseando tocar alguna luz
que endurezca mi corazón
De "Concierto animal"
En "Poesía completa"
Apuntes para una antología
de poesía femenina en castellano
viernes, 27 de marzo de 2026
jueves, 26 de marzo de 2026
Lorena Acosta Iglesias. La memoria se enrosca
clavo torcido
de la experiencia
así corona de espinas
mi cráneo
hendido
en cada logro
que tanta sombra
Aguanta.
Puntales
seguidos
braille párpados
erguidos
No perder
Ser digno
del tambor
Ritmo infinito
acelerado.
Escúchame
entre las cortinas
del sueño
que nos repara.
Pliégate en el grito
mudo, bostezo
incauto, canto
de nana, lo anodino
estrechándote los pies,
atado el paso
a la caída.
Redoblar eterna
la risa condena
de la esclava tracia.
Moja el pan reliquia.
Continúa
tu legado.
De "Llamada del vacío"
miércoles, 25 de marzo de 2026
Inma Chacón. Algún día...
Algún día,
cuando rompa el vacío
que contiene tu abrazo,
el hueco que me envuelve
desbordará sus límites.
Y dejará de ser
espacio retenido
que busca su reflejo.
De "Alas"
martes, 24 de marzo de 2026
Meritxell Baz. Alma inundada
Tengo un lago en mi interior
Un lago llamado alma
Y ahora está inundado
Solamente lleno de lágrimas
Si miras bien fijamente
Verás un pozo en el centro
Y justo en ese centro
Hay un pequeño agujero
Sale una luz diminuta
Que poco a poco se apaga
Pues el agua no deja crecer
La luz del amanecer
Oscuridad rodea mi lago
Sin barcos ni timonel
Sin faros, sin luces, sin puerto
Tan solo comienza a llover
De "Padres invisibles"
lunes, 23 de marzo de 2026
Angélica Liddell. Tú, que estás más cerca del vuelo de los grajos...
Tú, que estás más cerca del vuelo de los grajos.
No ves que te llamo desde lo diminutivo?
Una sola hoja soy, estremecida en mitad del árbol.
De "Veo una vara de almendro. Veo una olla que hierve"
domingo, 22 de marzo de 2026
Marta Sanz. El psiquiatra me lleva de la mano por la coloratura de mis sinapsis cerebrales...
El psiquiatra me lleva de la mano por la coloratura de mis sinapsis cerebrales.
Me concede el poder
cuando descubre
maravilla y crueldad
de diferencias y abismos.
Veo en las palabras un tacto indetectable
para otros seres pequeños.
Veo,
en la palabra,
el carbunclo.
Carbunclo y carbunclo.
Mineral y nombre.
Su existencia simultánea.
Leo las tripas de un ruiseñor
sacrificado
por el ansia de saber.
Y por las supersticiones.
El psiquiatra, que le robo a los psicóticos
y a esas que escuchan voces
dentro del lavavajillas
-no somos tan disímiles-,
me dice que tengo
que seguir cantando.
Yo, con la vena gorda, entono
do, re, mi, fa, sol, la.
De "Amarilla"
sábado, 21 de marzo de 2026
Akane Sánchez de Mora Vidal. Día 27 - 2017-01-29 12:39
La más mortífera y refinada manifestación
de crueldad de esta sociedad
se la debemos a interioristas
diseñadores y arquitectos
del hospital.
Cadena perpetua
para los que decidieron
su enclave en el mapa
y a los que talaron los árboles
a los que empequeñecieron sus ventanas
a los que descuidaron sus techos
(esos que contemplamos las desvertebradas)
a los que echaron a los pájaros
a los que no quisieron idear un sistema
que nos permitiera contar estrellas,
o sentarnos juntos al atardecer
tras las montañas.
Oprobio y abucheos en plaza pública
a los que planificaron los menús,
a los que distribuyeron las mesas en el bar,
a los que pintaron con desgangelo sus paredes,
a los que no pusieron camas para los que acompañan,
baños con duchas, sillas cómodas, cafés gratuitos
y lugares donde refugiarse cuando se nos quiebran
la alegría o la esperanza.
Pena de muerte con tortura
a esos que decidieron que se puede trabajar
durante 38 horas seguidas, y ser infalible!
A los que tuvieron la genial idea de citar
a seis pacientes a la misma hora
y así generan colapsos, colas, enfados, desánimo
en las salas de espera.
A los que recortan en personal, camas, plantas, material
y así nos tratan a los enfermos y nuestras familias
y a los profesionales cojonudos que nos curan
como si fuéramos puta mierda.
Mi odio a vosotros es total,
os odio desde mi fallo multiorgánico
os odio desde mis tripas recosidas.
De "A orillas del Volga"
viernes, 20 de marzo de 2026
Tere Medina. El pecado
No lo nombres: es pecado.
Aun si tu cuerpo revuelcas
estre espasmos,
conserva tu labio
casto.
De "Rimas eróticas"
jueves, 19 de marzo de 2026
Amparo Dávila. Meditaciones a la orilla del sueño
1
A la orilla del sueño
donde la rosa
es pálido recuerdo;
frente al silencio,
más lejana cada vez
más incierta
y más sola.
2
Surge la angustia
ante el temor de ser
tan sólo la corteza
de un día vano.
Fuera del sueño
hay un barco
encallado en la voz.
3
La angustia se desangra
-gota negra,
negra y pesada gota-.
La sombra emerge limpia
de la sombra.
Dibujo mi mortaja
blanca, fría,
en las aguas del sueño,
lentamente.
4
Agua consternada
donde el silencio escucha
la piedad del silencio
y más allá, tan sólo,
una angustia vital
de espumas rotas.
De "Meditaciones a la orilla del sueño"
miércoles, 18 de marzo de 2026
Vanessa Díez Tarí. XVII.
Nadie te dirá
toda la verdad.
No busques más,
no vendrá a ti.
Siempre habrá
rincones oscuros.
La transparencia
no existe.
Aprende,
no muestres tu alma.
Finge tu realidad.
De "La luna"
Suscribirse a:
Comentarios (Atom)