Isabel de Vega. Soneto de la misma señora a la muerte del emperador Carlos V

Oh, muerte!, cuánta gloria has alcanzado

triunfando del que triunfos par' no tiene;

que triunfes más que nadie no conviene, 

pues no hay plus ultra adonde has llegado. 

  

Sosiéguese de hoy más tu pecho airado, 

qu' el daño que por ti cruel nos viene

ni el nombre del que en tal dolor nos tiene, 

no temas que jamás será olvidado. 

  

Oh, César y Alejandro!, que ganaste

tan clara fama por los hechos raros

y con ellos triunfáis en el abismo. 

  

Oh, Carlos!, clara luz, que vos volaste 

al sumo cielo con triunfos claros

después de haber triunfado de vos mismo. 

En "Las primeras poetisas en lengua castellana"

   

Juana Borrero. Vorrei morire

 Quiero morir cuando al nacer la aurora

su clara lumbre sobre el mundo vierte,

cuando por vez postrera me despierte

la caricia del Sol, abrasadora.

 

   Quiero, al finalizar mi última hora,

cuando me invada el hielo de la muerte,

sentir que se doblega el cuerpo inerte

inundado de luz deslumbradora.

 

   ¡Morir entonces! Cuando el sol naciente

con su fecundo resplandor ahuyente

de la fúnebre noche la tristeza,

 

   cuando radiante de hermosura y vida

al cerrarme los ojos, me despida

con un canto de amor Naturaleza!

En "Las modernistas. Seis poetas latinoamericanas"

Rosario Castellanos. Elegías del amado fantasma

Segunda elegía

II

No es en el costado la herida, ni en las sienes.

Las manos palparían sin hallarla

y el que escuche las quejas atiende señas falsas

y confía en palabras inexactas.

No es siquiera una herida. Es el cimiento

roído de gusanos, la escalera

incompleta y las aguas estancadas.

De "La vigilia estéril"

En "Poesía no eres tú"

    

Teresa de Cepeda y Ahumada. Villancico

Oh, hermosura que excedéis 

a todas las hermosuras!

Sin herir dolor hacéis 

y sin dolor deshacéis 

el amor de las criaturas.

  

Oh, ñudo, que ansí juntáis 

dos cosas tan desiguales!

No sé por qué os desatáis,

pues atado fuerza dais 

a tener por bien los males.

  

Quien no tiene ser juntáis

con el ser que no se acaba;

sin acabar, acabáis;

sin tener que amar, amáis;

engrandecéis vuestra nada.

De "Las primeras poetisas en lengua castellana"

Juana de Ibarbourou. Camino de la cita

Es alegre el camino bajo las ramas

flexibles y doradas de las retamas,

de tal modo floridas, que es el sendero,

para los verdes prados, un pebetero.

Las glotonas abejas viven la fiesta

bajo la joya viva de la floresta.

Qué buen mago en el valle pulió el tesoro

de estas tan opulentas retamas de oro?

Traigo las trenzas llenas de la fragante

lluvia de las corolas. Cuando mi amante

pose en ellas los labios, llevará en ellos

el perfume retama de mis cabellos,

como un alma aromosa radiante y loca

que el sabor de la cita pondrá en su boca.

En "Safo en Castilla"

   

Anne Mette Overgaard Jensen. Pacto

Todo lo que cuento

pasó 

y al mismo tiempo 

no fue así.

  

La memoria es un escenario 

donde los hechos se disfrazan 

de cuento,

la verdad se pone máscara

y el dolor se vuelve metáfora 

para poder decirse.

  

Te ofrezco este trato:

no busques fechas 

ni pruebas.

Busca

la temperatura de un instante,

la grieta por donde la luz insiste.

  

Soy hija del viento y del fuego.

Lo demás cambia de forma,

pero sigue siendo verdad.

De "Entre el viento y la luz"

Lola Roda. La ternura que me doy no quema

Durante mucho tiempo

confundí la ternura

con rendirme. 

  

Creí que cuidar de mí 

era bajar la guardia, 

olvidar la fuerza

que me mantenía de pie. 

  

Pero la ternura

también es fuego. 

  

Solo que arde distinto. 

  

Es ese valor suave

que no duele, 

la llama no exige, 

la pausa que no apaga. 

  

La ternura que me doy

no quema. 

  

Me cura despacio, 

sin ruido, 

sin condiciones. 

  

Es mirar mis cicatrices

y no querer borrarlas. 

  

Es saberme hogar

después de tanto incendio. 

  

Y entender que, a veces, 

  

sobrevivir

con amor

también es

una forma de arder. 

De "La ternura también arde"

Teresa Wilms Montt. No deseo el amor, ni el oro...

No deseo el amor, ni el oro. 

Mi alcoba pequeña es cofre de soledad. 

Sobre la cama extiende su flexible manto la muerte. 

En el brasero rebrillan un montón de astros, 

Gloria y sueño también los tengo. 

En "Las modernistas. Seis poetas latinoamericanas"

Maje Martínez Soto. Maldita

También los pájaros vuelan

para quitarles el frío a las plumas de sus alas, 

así como yo vuelo, con mis alas falsas, 

las de la cabeza, para calentarme. 

De "Piedras"

    

Marta Giménez Martínez. Fraternidad sobre el tiempo

A mi hermano

De entre todos mis nombres elijo Parizade,

la hija perdida del Sultán. 

Con astucia venzo a las voces aterradoras que habitan la montaña 

(como Ulises al canto de las mujeres pez).

Hallo en la cumbre al pájaro que habla, al árbol que canta,

y al agua dorada que ha de romper el hechizo de las piedras negras.

Hoy mi nombre es Parizade, la princesa bengalí

que salva a sus hermanos de ese azar inagotable,

de esa ruina tristísima que cae

sobre hombres y ciudades en los cuentos de Shahrazad.

Hoy vencemos a la muerte, hermano,

como si nunca hubiera sucedido,

y aquí mismo nos encontramos,

en esa edad mía que tú nunca tendrás.

De "El método Sherezade"