Circe Maia. Palabras

Tantos millones de bocas

tienen pasadas.

Pedro Salinas

En este cuarto me rodean muebles

que no conoces: tengo puesto ahora

este vestido que no has visto y miro

-hacia dentro, hacia fuera?- No lo sabes.

  

Pero ahora y aquí y mientras viva

tiendo palabras-puentes hacia otros.

Hacia otros ojos van y no son mías

no solamente mías:

las he tomado como tomo el agua

como tomé la leche de otro pecho.

Vinieron de otras bocas

y aprenderlas fue un modo

de parender a pisar, a sostenerse.

  

No es fácil, sin embargo.

Maderas frágiles, fibras delicadas

ya pronto crujen, ceden.

duro oficio apoyarse sin quebrarlas

y caminar por invisible puente.

De "El puente"

En una de las antologías de "Material de lectura"

Carmen Méndez Barrera. Más que por volar...

Más que por volar,

te admiro

por hacerlo

con las alas rotas.

De "Heroína"

    

Blanca Eslava. En el pinar

El profundo verde de los pinos

me enseñó el límite

de los huesos cóncavos.

   

No iré a ninguna parte.

Este frío es mi paisaje.

De "Certeza del amanecer"

Nerea Zubikoa. People

Miradas 

que habitan 

en la ausencia

de un brillo perdido.

De "Transtorno de déficit de ti"

Gabriela Mistral. Canto que amabas

  Yo canto lo que tú amabas, vida mía, 

por si te acercas y escuchas, vida mía, 

por si te acuerdas del mundo que viviste, 

al atardecer yo canto, sombra mía. 

  

  Yo no quiero enmudecer, vida mía. 

Cómo sin mi grifo fiel me hallarías?

Cuál señal, cuál me declara, vida mía?

  

  Soy la misma que fue tuya, vida mía. 

Ni lenta ni trascordada ni perdida. 

Acude al anochecer, vida mía;

ven recordando un canto, vida mía, 

si la canción reconoces de aprendida

y si mi nombre recuerdas todavía. 

  

  Te espero sin plazo y sin tiempo. 

No temas noche, neblina ni aguacero. 

Acude con sendero o sin sendero. 

Llámame adonde tú eres, alma mía, 

y marcha recto hacia mí, compañero. 

En"Las modernistas. Seis poetas latinoamericanas"

 

Eva García Madueño. Evanescencia

A veces solo un deseo:

desvanecerse,

como pisadas a la orilla del mar.

   

Dejando solo un destello

apenas un resplandor.

De "Disforia"

Amparo Dávila. Ámbito del silencio

El silencio es un espejo negro

donde se ahogan todas las preguntas.

La tarde cerró de golpe sus ventanas

al invadir la voz los musgos del silencio.

  

Hay veces

que una palabra

pesa sobre el mundo

como un astro incendiado

recostado en el hombro de una rosa.

  

Es preciso callar.

Dejar que el agua ignore

su propio nombre,

sepultar en ataúdes de niebla

las voces de las hojas

y los tumbos del mar,

detenerse a envejecer

como las piedras,

ahogándose en palabras

nunca dichas.

  

Un muro de sal amarga

se calcina en la garganta

y puñales de luna congelada

mutilan gritos,

dejándonos

en la rama del viento

sin alas y sin voz.

  

Bien lo sé,

a mitad del sueño

existen muelles sombríos

donde el silencio tiene

potestad de nube.

   

La voz es una isla,

lágrima ardida

frente al mundo, en suspenso,

cercada por una soledad de multitudes.

  

Si todos supieran!...

  

El corazón lastima

como pétalo herido

al rodar del verano,

cuando la voz madura

y el día feliz ahonda

por los rincones de la brisa.

  

Pero no, olvidemos...

  

Llueve en el recuerdo

helada lluvia de ceniza

y el rostro de la voz

pálido y ciego

habita los espejos negros

de la ausencia.

  

Alguien me dice:

hay perlas ancladas

en el polvo de los días,

hay ecos golpeando

ventanas de futuro.

  

Pero es inútil asirse

a la infancia de la voz,

cuando la noche cubre el corazón

y en el silencio se ahogan las estrellas.

  

Dejemos que el día se marche

golpeándonos las sienes...

De "Perfil de soledades"

En "Poesía reunida"

Grela Bravo. Recuérdame

«Recuérdame,

aunque sea en un rincón y a escondidas».

Carlos Ruiz Zafón

Dicen que aquellos que se leen se pertenecen indefectible 

y secretamente.

Que aquello que se recuerda vive, 

de uno u otro modo, indefinidamente.

Que lo que no se dice nunca se pierde. 

Que aquello que se abraza en silencio

siempre se protege. 

Que quienes se piensan de ningún modo

se separan. 

Que lo que no se cuenta nunca termina. 

Que lo que no empezó tampoco acaba. 

Que lo que no dejas ir nunca se olvida. 

   

Y quien no se olvida...

jamás muere. 

[... aunque sea a escondidas]

No me dejes ir.

De "Maneras de decirlo"

Concha de Marco. El Ermitaño en posición con La Sacerdotira

No me quieras inspirar esperanza que no sientas.

Cúbrete, que el fatal gesto te hallará desprevenida.

Si las palabras triunfales se desmayaron en tu lengua,

de dónde viene la canción?

Del prado, de la fuente, del río

salpicando la espalda de los niños.

Alegría del pájaro en la última rama del olmo.

Corre por la orilla verde, desnuda, entre piedras claras.

Pero en la otra ribera, el inaccesible monte.

Quieres coger las flores amarillas

que de milagro crecen en la cumbre.

Duerme mecida por el arrullo del agua

el canto de los pájaros,

los gritos de los niños.

Qué límpida mañana,

qué fresa hierba luminosa y húmeda,

juncos, riberas, agua transparente,

plenitud y belleza del instante.

  

Pero en la orilla opuesta

la pálida escollera de la muerte.

Flauta de Pan, faunos de siesta, pequeños,

tan menudos, desfilan por el prado,

suben a mi quietud maravillada.

Dormir con esa flauta en mis oídos.

Me atáis con hilos de araña a los tréboles,

a margaritas blancas.

  

Subís por mis costados, por mis piernas,

por mis brazos, con pasitos de hormigas.

Mahler os está llamando.

Volved mañana, faunitos, volved mañana.

Me encontraréis junto a la orilla verde

mi piel cubierta de sol y agua.

Mientras la pálida escollera de la muerte

se yerga en la otra orilla,

volved mañana.

De "Tarot"

Inma Chacón. 3 de junio de 2005-Feliz cumpleaños

Volveré a soñar.

Regresaré a la magia

del todo es posible,

y dibujaré primeros pasos

otra vez.

  

El libro de la cuenta de los días

me impondrá cada año

un tres de junio,

y me traerá otro sueño 

por cumplir,

y otra herida,

y otro borde.

Y la sangre.

  

Y yo

aceptaré mi viaje

en solitario,

y las arrugas impares

de mi frente,

y mis canas,

y mis manchas,

y mis años sin ti.

De "Alas"