miércoles, 5 de agosto de 2026

Clara Muschietti. Soy la que se lleva la mano a la cara...

Soy la que se lleva la mano a la cara
por incomodidad, por hastío,
soy la que arruga la nariz con resignación,
no dudo en concluir, en relacionar
soy la que cierra los ojos con fuerza,
la que durmió durante años, la que no durmió,
la que nunca fue
del todo joven.



De "La canción que cantás"

martes, 4 de agosto de 2026

Laura Fernán. No es el miedo

No es en sí tener miedo
ni el temor a caer en la nada
ni que las alas se rompan en vuelo;
si te atreves, amigo, ya ganas.
  
Es más bien el «no me atrevo»
sin ningún atisbo de esperanza,
es el gesto de hacerse pequeño
sin darse cuenta de que la vida pasa.
  
Lo que tiene la vida de bello
es poder batir las alas,
que aquí no tenemos dueño
y pronto llegará mañana.



De "El año en que hibernamos"

lunes, 3 de agosto de 2026

Elvira Hernández. Gente sin situación

conocen el principio ultrafísico
todo se paga en la vida?
  
contables de punta a rabo
sin cicatrización
inextinguibles
un signo de caín
un karma sin redención
salvavidas agujereados
perdonazo inalcanzable
  
la escoba sobre la escoria
la ollada del desperdicio
llega a interpretación de mercado
  
la oferta de caminos es más que un sembradío de espinas
territorio fértil en gases disuasivos y
vallas papales



De "Un fantasma recorre el mundo"
En "Material de lectura"

domingo, 2 de agosto de 2026

Noelia Pena. matriz de pensamiento

Que no vaya a cambiar el mundo
no quiere decir gran cosa.
  
Querer a alguien es cambiar algo.



En "Una vida política"

sábado, 1 de agosto de 2026

Lola Roda. Tu voz sonaba a promesa recién abierta

Hay palabras
que no se dicen:
se respiran.
  
Tu voz 
tenía la textura
de una caricia lenta,
  
de esas que no piden permiso
porque ya saben
que son suyas.
  
Me hablaste 
como si el aire fuera frágil, 
como si temieras 
romper algo dentro de mí. 
  
No lo sabías. 
Ya lo habías roto.
  
Era una herida dulce, 
de esas que no se quieren curar. 
  
Me dijiste «ven».
Y el verbo se me quedó temblando
en la garganta. 
  
Tu voz sonaba
a promesa recién abierta, 
a esa ilusión 
que una parte de ti
ya sabe que dolerá. 
  
Y aun así, 
fui. 



De "La ternura también arde"

viernes, 31 de julio de 2026

Mari Trini. Igual

Empezar, acabar,
suele ser la misma cosa,
mirada infantil de anciano
mirada anciana de niño.
Metamosfosis de sí mismo,
acabar sin empezar,
empezar por acabar,
viene a ser igual,
igual, igual,
igual...



De "Poesía crónica"

jueves, 30 de julio de 2026

Esperanza Ortega. Gracias...

Gracias,
Nieve, / Señora
de la igualdad fraterna,
/ niveladora de todo lo que
existe: / la buganvilla, la señal
de tráfico, / la vieja camioneta y el
moderno  automóvil.  /  El  tesón  de
tus copos desdibuja perfiles, / hoy
Nadie es más que Nadie, / ya
todo forma parte / de tu
blanco designio.



De "Los versos de mi amiga"


miércoles, 29 de julio de 2026

Carmen Megías Vicente. 10. Esa estrella que brilla y no se toca

Finito.
Palabras y desilusión 
se mezclan con la patata en un puré que acaba rápido 
pensando en lo siguiente,
no sé cuántos días hay que tachar ni para qué 
cuántos purés mentales
si cocinar sin hambre si beber sin sed
no sé de un recetario abrupto que me saque en salsa
y rellene los huecos...
A qué sabe un susurro
cómo acariciar esa estrella que brilla y no sé toca
esa luz que da miedo mirar
y yo tan sola en esta esquina del mundo.



De "Bestiary"

martes, 28 de julio de 2026

Raquel Gavilán Párraga. Tu refugio de papel

Para quien busca refugio entre las páginas de un libro

Hay días en que el mundo pesa,
en que el cielo parece tan bajo
que apenas puedes respirar.
Y ahí estás, 
abriendo otro libro
como quien abre una ventana
hacia un campo sin ruido,
hacia un lugar donde el viento
te reconoce por tu nombre.
  
No te culpes por necesitar refugio,
por encontrar consuelo 
en esas líneas que no juzgan,
en esas historias donde el dolor
se vuelve pasajero,
donde las palabras se acomodan
alrededor de tu cuerpo
como una manta que sabe
cómo y cuándo cubrirte. 
  
Eres de quienes entienden
que la vida también se habita
en las pausas,
en ese espacio entre página y página
donde te encuentras a ti misma 
no como héroe ni víctima, 
sino como alguien
que sabe escuchar el latido
de un mundo hecho de papel.
   
Y qué importa si, a veces,
te pierdes más en la ficción  
que en la vida real.
Al final, ambas son verdad
y, en cada historia que eliges,
en cada verso que deslizas entre los dedos,
estás creando un rincón 
donde existir no duele tanto,
donde lo frágil también es
parte del todo.
   
Así que sigue,
pasa la página.
El próximo capítulo
te espera 
como un recordatorio 
de que, al final de cada historia,
todos estamos solos.



De "Volcán y cristales"

lunes, 27 de julio de 2026

Winétt de Rokha. Reloj de cristal y arena

Pedazo de papel estrellado de ámbar,
con cuatro esquinas,
como si dijéramos: Norte, Sur, Este y Oeste,
y llevando una sola y temblorosa esperanza
prendida al dorso.
  
Manos con diez uñas rojas,
pájaros que duermen y se despiertan con la luz,
-insectos con alas invisibles-,
poesías con una caricia como ala amedrentada,
a la siga de los barcos heridos.
  
Sobre el arenal de la página,
está tendida al sol la red de las palabras,
como el cordaje que atormenta
el corazón de los románticos.
  
En dónde fue sembrada mi voz?
En qué montañas, fructificando cuál planeta,
cansado y sin rumbo?...



En "Material de lectura"