Si se acerca esa nube hasta la cúpula
y, mientras esperamos, hubiera vida
que medir con términos abstractos
y propicios, bastaría una mirada muda
para saber
cualquier pendiente es río
de acero y fachada de agujas, pero al azul
no lo liberan cientos, miles de nombres.
Con la boca enhebrada de hueso
hablan los pueblos a las alondras
y aún palpita el augurio, si otoño
es alimento, bajo el cielo de bronce.
Pudiera ser este el corazón del mundo
de par en par abierto y misterioso.
Desde el adoquín desnudo hasta el subsuelo
donde se halla la basílica blanca,
de mil formas hambrienta, y una pintura terrestre
que se vuelve madre. Por la Via del Corso
vamos naciendo, asfixiadas en la forma
de la historia que desplaza
tiempos otros, no escuchados,
surgidos de un estar ausente,
penumbra del sentir ya conocido.
De "Léxico romano"
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