Los sueños nos llegan gozosos,
nos colman, crecen
sin inmediata realidad.
Como si quisieran desposeernos
de la existencia
para ser más de su dominio.
Ellos reciben su nombre del viento.
Cómo él nos roza
nos pule el alma hasta dejarla simple.
Van separando lo más árido
lo que hiere hacia fuera,
la dura costra que defiende
su contorno purisimo,
las hojas sin sangre,
las que ya han colmado su tiempo:
doradas hojas que verdearon
un día bajo el cielo renacido.
Y también huyen,
sin mirar atrás y sin pena
por lo que de ellos va muriendo.
De "El alba en la espalda"
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