Era un jardín florecido
de blancas rosas abiertas,
rosas pálidas que tienen
amarilleces de muerta.
Era un cielo, azul y oro,
por donde vagaban lentas
aterciopeladas nubes
con tintes de violeta.
Era una fuente doliente
cubierta de musgo y hiedra
con nos contaba sus cuitas
en un torrente de quejas.
Era un murmullo de hojas
murmullo de cosas muertas...
Era el otoño que entraba
por mi ventana entreabierta.
Avante n.⁰ 235
10 de octubre de 1914
De "Corcel de fuego"
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