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Si la sangre es de tierra,
y de tierra la carne
y la mirada,
y el árbol tierra inmóvil:
Por qué la rama vuela
y la carne promete?
Por ser duro el final,
el alma inquieta teme,
a su humilde destino
de tierra en agonía.
Si la paloma blanca
es tierra en horizontes
levantados,
y la promesa tierra
profanada:
Por qué te inquieta
el pájaro,
y esperas la promesa
en un falso desquite?...
Si la luna es de tierra,
el sol tierra de fuego
y mañana ceniza:
Por qué esperas la luz
de cada aurora,
con temblor de milagro
en su destello?...
Tengo miedo al olvido,
no a la muerte.
Tengo miedo a ser polvo;
a que no halle respuesta
mi pregunta, perdiéndose
su forma en el silencio.
Miedo a la eterna
noche,
sin júbilo de estrellas
no deseos.
Y si es tierra la rosa
y la mirada,
y el cielo tierra
un día!
Para qué este anhelo
de comprensión perfecta
en hábitos ocultos?
Por qué ese hice
de promesa y brío?
Por qué temer
ser polvo,
y no ser ala?
De "Siempre"
En "Ausencia"
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