Pasar no es sólo ir hacia fatal destino,
es también darse cuenta
de la línea del sol en el muro encalado,
de atardeceres lentos en la ciudad que habitas.
Eres cuanto recuerdas,
sin dejar el momento presente y pasajero
que ha de instalarse luego en la memoria,
y acompañar, más tarde, hermoso y rutinario,
donde buscamos fieles las íntimas presencias:
aquella voz pausada de mi madre,
el brillo de tus ojos al decir que me amabas.
Todo es cierto y ha sido, o está siendo?
Sólo una luz oculta que, misteriosa, invita.
(De El engaño de los días, 2006)
En la antología "Poesía soy yo.
Poetas en español del siglo XX (1886-1960)"
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