Carmen de Burgos (Colombine). A la libertad

Oh libertad!, el hombre que te adora

por ti su vida rendirá gustoso:

eres el astro bello esplendoroso

que aquí más nos seduce y enamora.

Eres del bien la fuente redentora

que mana alegre su raudal copioso,

santa semilla en campo generoso,

noble destello de gentil aurora.

Oh libertad!, envueltos en tu manto

elevando tus mágicos pendones

te alza el mundo sus himnos y su canto,

tu fulgor anonada a los Nerones,

tú de la esclavitud secas el llanto

y te bendicen razas y naciones.

En "Safo en Castilla"

    

Carmen Conde. La mañana descalza

Mi luz recorre todo tu paisaje interior.

Me veo en todo tú hecha mil yos chiquititas; pero sólo perfil. Yo,

sólo frente. yo, sólo hombros.

Invado las galerías de tu silencio, descorro tus ventanas y sonrío.

Ríe tú, que mi sonrisa es toda la mañana descalza!

Del poemario "Brocal"

Carmen Boullosa. La ilusión de la piedra

Eternas son la piedra y el árbol,

a nuestros ojos.

Los años pasan, 

el hombre envejece,

la piedra no se altera,

las hojas, en un baile anual, se renuevan.

Frágil y sorda es la vista del homínido:

el castaño morirá y la piedra será polvo.

Sólo aquello que huye permanece,

sólo restará el recuerdo de la fuga.

La memoria

-como el barro-

no se irá.

(De Hamartia o Hacha, 2015)

En la antología "Poesía soy yo.

Poetas en español del siglo XX (1886-1960)"

Carilda Oliver. Llegada de la poesía

Estoy conmigo, pero tengo miedo.

Andan cerca rumores misteriosos.

Interfiero demonios neblinosos

y la tinta hace luto por mi dedo.

   

Una alarma está noche va conmigo;

y ese ruido a cristal con una gota

o un pedazo de música remota

me estremece y no encuentro lo que digo.

   

El silencio es redondo y yo soy suya.

Tengo miedo... se asoma el Infinito.

No hay rincón en mi alma que no huya;

   

canta en ella algún pájaro maldito,

y de pronto da el miedo un aleluya

y estoy sola con esta que ya he escrito.

   

   

(De Memoria de la fiebre, 1958)

En la antología "Poesía soy yo.

Poetas en español del siglo XX (1886-1960)"

Blanca Varela. Poderes mágicos

No importa la hora ni el día

se cierran los ojos

se dan tres golpes con el

pie en el suelo,

se abren los ojos

y todo sigue exactamente igual

En "Y todo debe ser mentira"

Blanca de los Ríos. La hoja Blanca

¡Cuántas veces, la frente en la mano

y en el blanco papel la mirada,

entre el blanco papel y la mente

sorda lucha en secreto se entabla!

Como el mar solicita las velas,

como el aire estimula las alas,

el papel, con su casta blancura,

solicita a la idea y la llama.

Ven -le dice-; sumido en la mente,

pobre germen, te anulas, te matas;

tenue ser de la nada engendrado,

¿no te asusta el volver a la nada?

Ven, amiga; yo soy tu destino,

soy el aire que al águila aguarda,

soy silencio que aguarda armonías,

soy el mármol que quiere ser estatua.

Soy espera y misterio de cita;

tú la ignota belleza esperada;

soy lo incierto, lo vago, lo amorfo;

tú la línea, el color, la palabra.

Yo, mezquino papel, soy el lienzo

donde el Verbo su imagen estampa…

¡Cuántas veces impresa con sangre

en mi nieve su faz deja el alma!

De la Antología de Poetisas españolas

Tomo II: de 1901 a 1939

Blanca Andreu. A un ciprés de la Acrópolis

Verás, ciprés, hermano

de los lirios

me recuerdas a un hombre

que amé y murió 

y que era como tú alto y oscuro.

Delgado como música de cuerda

también su alma era ática 

ascendía en la noche

por la secreta escala

de sí mismo

buscándose 

buscando al alto cielo

como tú.

(De Los archivos griegos, 2010)

En la antología "Poesía soy yo.

Poetas en español del siglo XX (1886-1960)"

Bernarda Ferreira de Lacerda. A la divina Teresa, reformadora de la vida solitaria

Ya de las piedras pequeñas,

que cuando niña juraste,

es la soledad engaste 

y ellas grandísimas peñas.

   

De tu valor, dando señas

forman (Teresa divina),

alta escala peregrina,

que llega al cielo más alto,

a quien da feliz asalto

el que por ella camina.

En la antología "El canto de la décima Musa.

Poesías del Renacimiento y el Barroco"

Beatriz Jiménez Cerdán. Soneto a la muerte de doña Isabel de Borbón

De Francia marchitó la flor más bella,

del rigor más común el golpe fiero;

desdicha grande, si funesto agüero,

que a España le dejó tanta querella.

Si alfombras de cristal triunfante huella

túmulo de dolor grave y austero

renueva sus memorias tan severo

que anocheció la más lucida estrella,

hoy atenta celebra las memorias

del sol, a quien debió luces tan claras,

llorando que le falten sus reflejos.

Perdió su luz mi sol, perdí mis glorias;

aquí, vida veloz, tu curso paras;

quiebren a un mismo tiempo dos espejos.

En la "Antología de poetas españolas.

De la generación del 27 al siglo XV"

    

Aurora de Albornoz. Otro viaje definitivo

Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando.

Juan Ramón Jiménez 

Te fuiste.

Sigue corriendo el río. 

Sigue incansable

al lado del camino.

Azul, sobre las piedras,

el río.

   

Y arriba, la montaña.

La montaña está arriba.

La montaña que busca el infinito

y se pierde en la neblina.

de "Brazo de niebla"

En "Un trozo menudo de tiempo"