Piedad Bonnett. 4

No querría jamás, llegar al centro.

Mi meta, Teseo, es él camino.

Con el hilo he tejido, no un traje,

sino una inmensa red de fantasías. 

De "Lección de anatomía"

en "Poesía reunida"

Sor Juana Inés de la Cruz. Fuerza es que os llegue a decir...

Fuerza es que os llegue a decir

que sin salud llego a estar,

de vivir para estudiar

y no estudiar el vivir.

Y así, el llegar a escribir

de ajena letra, no hacer

novedad os pueda, al ver

que haya resuelto, al serviros,

por no poder escribiros,

escribiros por poder.

En "Finjamos que soy feliz"

Lucía Sánchez Saornil. Margarita

En las amplias estancias, al placer penumbrosas,

tu desnudo triunfaba como un mármol egregio,

y tu carne divina, sobre un tálamo regio,

deshojaba el encanto de sus líricas rosas.

De la lira sonora bajo el lánguido arpegio

al amor se encendieron tus pupilas radiosas,

y en silencio alumbraron -lamparitas gloriosas-

el ensueño sin nombre de tu azul sacrilegio.

Fuiste toda una hoguera de placeres paganos;

los gusanos del vicio -los terribles gusanos-

incansables tejieron el telar de tu suerte.

Y en la trágica hora de tu horrible agonía,

aun sentiste el deseo que tu carne encendía,

bajo el bárbaro abrazo con que asalta la muerte.

En "Safo en Castilla"

    

Julia Prilutzky Farny‏. Viaje sin partida

X

Quiero un amor de todos los instantes,

aunque no sea amor para la vida;

quiero un amor con la ansiedad del antes

para después del ansia desmedida.

Quiero la fe de todos los amantes

en este solo amor, ver contenida:

tumulto de horizontes trashumantes

y luego, claridad de agua dormida.

Quiero un amor transfigurado en fuente

de todo florecer: fruto y simiente;

a tal único amor, mi amor sentencio:

aquél de la impaciencia y el latido

y la fiebre y el grito y el gemido

y el difícil momento del silencio.

De "Viaje sin partida"

En "Antología del amor"

Gioconda Belli. Yo, la que te quiere

Yo soy tu indómita gacela,

el trueno que rompe la luz sobre tu pecho.

Yo soy el viento desatado en la montaña

y el fulgor concentrado del fuego del ocote.

Yo caliento tus noches

encendiendo volcanes en mis manos,

mojándote los ojos con el humo de mis cráteres.

Yo he llegado hasta vos vestida de lluvia y de recuerdo,

riendo la risa inmutable de los años.

Yo soy el inexplorado camino,

la claridad que rompe la tiniebla.

Yo pongo estrellas entre tu piel y la mía y

te recorro entero,

sendero tras sendero,

descalzando mi amor,

desnudando mi miedo.

Yo soy un nombre que canta y te enamora

desde el otro lado de la luna,

soy la prolongación de tu sonrisa y tu cuerpo.

Yo soy algo que crece,

algo que ríe y llora.

Yo,

la que te quiere.

En una antología

Clara Janés. Columna del infinito

Levanta el índice, Brancusi,

y delimita el vuelo de los pájaros

ahora que anochece.

Con tu ecuación perfecta

que proyectada en alto

dará siempre infinito

-la concretes en cien, cincuenta o

veintisiete eslabones

más eslabón truncado-,

distribuye

los espacios furiosos

que acechan 

el ocaso.

De "En busca de Cordelia y poemas rumanos"

En "Movimientos insomnes"

Vanessa Pina Castro. 1

Pienso en números, en días,

en un domingo quizá, en años.

Pienso hasta la migraña,

hasta la jaqueca palpitante,

clavándome como una estaca

rótulos, hitos, carteles

de "prohibido olvidar".

Fue un día como hoy:

cruz en el calendario.

Fue cuándo, cuánto ya:

y las copas de los árboles se burlan

bailando lentas como en un juego.

Pero qué importan al final las fechas

que se revuelven en los árboles

y en el pelo.

Qué importan las primaveras,

los inviernos, las fotos robadas,

el carmín de uñas,

un almizcle guardado

en algún baúl del recuerdo.

Qué importan los calendarios.

Importa que tú no estás

y que yo te echo de menos.

De "Calendarios"

Teresa Wilms. VIII

Paseaba por un callejón de cementerio.

Entre lápidas grises  y sombrías  yedras,  de pronto aca-

rició mis ojos una nota de luz y de calor.

Era una rosa té.

Acerquéme a ella y le hablé con aquel lenguaje que

sólo poseemos los enamorados del azul, el lenguaje

que se habla a las flores y piedras preciosas, y  le pre-

gunté.

De dónde vienes princesa té?

Abrió  sus  pétalos  la  rosa  embalsamando  la  necrópo-

lis, y con voz de ramaje y de fuente me contestó:

Fue  mi  cuna  un  cráneo joven. Mis pétalos son las  ho-

ras de  amor de una  doncella  que se  olvidó de  desper-

tar a los quince años.

Ella  duerme,  y  yo canto  sobre su lecho la canción  de

sus besos a ruiseñores y alondras.

Al venir  la noche  el ruiseñor refresca su lírica gargan-

ta  en la  primera  perla  de rocío que me regala el sere-

no,  y  cuando  amanece,  la  alondra viene a buscar en mi

corazón  la  dulzura  con  que  ha de despertar a los hom-

bres del mundo vivo.

El  graznido  de un  cuervo silenció la voz de la rosa que

se recogió en sus pétalos tímida e infantil.

Me  postré  entonces  sobre  la  piedra,  y con aquel len-

guaje  que  se  habla  a  las  flores,  dejé a la doncella

muerta.

Duerme  juvenilia,  soñando  en  el  amor  que  te  encen-

dió el alma.

La  tierra  es un  amado con  labios de narcótico y  carne

de pétalos.

De "Anuarí"

Alejandra Pizarnik. Cenizas

Hemos dicho palabras,

palabras para despertar muertos,

palabras para hacer un fuego,

palabras donde poder sentarnos

y sonreír.

   

Hemos creado el sermón 

del pájaro y del mar,

el sermón del agua,

el sermón del amor.

   

Nos hemos arrodillado

y adorado frases extensas

como el suspiro de la estrella,

frases como olas,

frases con alas.

   

Hemos inventado nuevos nombres

para el vino y para la risa,

para las miradas y sus terribles 

caminos.

   

Yo ahora estoy sola

-como la avara delirante

sobre su montaña de oro-

arrojando palabras hacia el cielo,

pero yo estoy sola

y no puedo decirle a mi amado

aquellas palabras por las que vivo. 

De "Las aventuras perdidas"

En "Poesía completa"

Piedad Bonnett. 19

No sabes lo que llevas

en tu valija. Cuando la abras

volarán golondrinas

y murciélagos a los que harás cantar

para espantar el miedo.

De "Tretas del débil"

En "Poesía reunida"