domingo, 10 de noviembre de 2024

Lauren Mendinueta. Que no te hiera una palabra

Una palabra oscura puede quedar zumbando
dentro del corazón.
Olga Orozco

Para mi hija Laura

Puedes quebrar una palabra en dos.
Puedes oír el crujido de la separación.
Puedes desmembrarla, destriparla, degollarla. 
Puedes conservar una parte y lanzar la otra
como se lanza un guijarro al lago.
Puedes arrancar un trozo de palabra con los dientes.
Puedes masticarla hasta que no quede aire.
Puedes derretirla como un hielo en la lengua.
Puedes estrellarla, estamparla, espantarla 
como se espanta una mosca con la mano.
Puedes pincharla con una aguja hasta desangrarla. 
Puedes amordazarla, crucificarla, explotarla. 
Puedes abandonar una palabra y echarte a andar.



De "Vivir tan adentro"



sábado, 9 de noviembre de 2024

Fátima Vélez. Sótano

que quieres quitar de ahí las telarañas
las capas de moho
inténtalo 
a ver si no aparece de pronto la olla
con el arroz pegado
los guantes amarillos
que protegen
del jabón quitagrasa que te agrieta la piel
y en el silencio 
de quien lava platos y olvida poner música
el poema se tararea solo 
como si tuviera pies
y quisiera hacer de ti un salto
es
no cabe duda
ése que dice que se llegó al final de la carrera
y el premio es otra carrera
   
y si el premio es mugre coagulada en un sifón 
y si todo fondo no es más que horas percudidas en la cortina de baño
la sala donde la luz pega directamente en el reflejo de la infancia
donde también el tema es con la luz
   
los niños
sus deseos
su canto de sirena
que tratan de arrastrarte a la inacción 
a no ser otra cosa
que calor atemporal
su belleza
que crece 
sobre el filo 
raíz
que no se ve en ningún espejo
pero sabes
si no la cuidas
no la riegas
no la podas
   
   
recuerda 
   
poner papel conciencia en las paredes
   
quien se ha cortado con papel sabe
   
lo que guarda en sus bordes el blanco
   

   
En "Pájaros de sombra. Diecisiete poetas colombianas (1989-1964)"
   

viernes, 8 de noviembre de 2024

Rosalía de Castro. Mayo largo...

  Mayo largo..., mayo largo,
todo cubierto de rosas:
para unos, las de muerte,
para otros, las de bodas.
  Mayo largo, mayo largo,
fuiste corto para mí:
vino contigo mi dicha,,
contigo volvió a huir.



En "Una voz dulce resonó en mi oído"

jueves, 7 de noviembre de 2024

Claribel Alegría. Nostalgias II

Dejé de ser nosotros 
y de nuevo este yo
con su carga de invierno
y de vacío. 



De "Saudade"


miércoles, 6 de noviembre de 2024

Bibiana Bernal. Invernal

Afuera la lluvia.

De este lado de la ventana,
el invierno respira sobre el cristal,
opaca el tiempo en cautiverio.
   
Afuera el agua.
   
Cae sin respuestas sobre el asfalto,
inunda de preguntas 
los ojos que asisten al deshielo de la memoria.
   
Afuera el río, 
   
      se disfraza de calle,
          se lleva el día 
    
                          los días 
   
                               la vida. 



En "Pájaros de sombra. Diecisiete poetas colombianas (1989-1964)"
    

martes, 5 de noviembre de 2024

Dolores Catarineu. 33

33

Nos separa el minuto, 
la hora, el día. 
La luna sin luz
está esperando. 
La tarde, realidad
suave y cautiva, 
siente infinitamente
mi retardo.

Nos separa el aire,
el cielo, todo:
la dicha loca
de estarnos esperando. 
Nos separa el minuto,
la hora, el día, 
el suspiro, la estrella, 
esa cándida tarde
inexistente de cita. 

Dónde?
      Cuándo?...
Quién inventó el momento
y la sonrisa?...
Quién la tristeza
de estarnos esperando?...



De "Siempre"
En "Ausencia"


lunes, 4 de noviembre de 2024

Cristina Rivera Garza. III. El cuerpo y la línea

Son los días de los escritorios de metal, las pantallas
en color verde, las sopas instantáneas. Los días de
esas muertes, son. Los recuerdo. Lo recuerdo bien. Lo
recuerdo todo. Mi vestido rojo. Mi hambre (siempre
tenía hambre). Mi gusto por el corte súbito de la frase.
   
Nunca hablamos de Pizarnik tú y yo.
   
Nunca hablamos de su prosa. De sus problemas
con la prosa. De su deseo por la prosa. De su deseo
insatisfecho) por la prosa.
   
Mientras lo hombres morían (porque el destino de los
hombres es morir) marcados por el objeto
con filo, yo cortaba la frase. Gustosa
abría la línea (como el que abre una lata de sardinas)
la probabilidad de otra línea. Bifurcaba
una mano a la derecha y otra mano a la izquierda
el cuerpo en medio, el cuerpo
marcado por la apertura de la línea
caía. Desangrado.
El cuerpo solo.
   
La Nota Roja anunciaba al día siguiente: nunca
hablamos de la prosa.
Debemos hablar de la prosa. La prosa es [ilegible].
Cosa por hablar.



De "La muerte me da por Anne-Marie Bianco"
En "Me llamo cuerpo que no está. Poesía completa"

domingo, 3 de noviembre de 2024

Yolanda Pantin. Protección

Tú no vas a ver a ese señor.
   
No lo vas a ver alzarse como un ogro,
y no lo vas a ver lo mismo
que no viste la pata del lobo
asomarse por debajo de la puerta.
   
No vas a ver tampoco
la trama de espinas,
ni al rey blanco,
ni a la bruja que enjauló a los niños,
   
ni a la hambruna que pulió su hacha,
tampoco al cazador, ni al hilo,
ni a las piedras dentro del vientre,
las verás.
   
Tú no vas a confundir
el miedo con el dolor
del cuento, princesa.



De "Lo que hace el tiempo"
    

sábado, 2 de noviembre de 2024

Gloria Susana Esquivel. Yokasura

He convertido mi lengua en un filete de pescado.
   
sin escamas         sin branquias
yace tímida en una cama de hielo que la mantiene firme
   
         Un trozo de atún rojo que no late
   
La sirvo en un restaurante japonés del Este:
  
               allí cenamos.
   
Inmóvil 
guarda palabras en sus vetas
Torpemente se entrega a la afasia
   
Lengua pesada
incapaz de articular
esternón     epiglotis 
plexo              apetito
En su humedad fresca se sabe cobarde
    
Las palabras caen como hilos
   
en 
un 
reverberar
fonético
que
se 
me 
escapa 
    
          Con maestría de mantis tomas los palitos
y examinas el dorso de la lengua:
          el último trozo de sashimi que nos queda
   
   
Ahora mi lengua atún descansa sobre la tuya,
y ya no relamo el silencio
   
Un bramido leve, 
tal vez un murmullo,
de repente:
   
La boca convertida en un estanque de peces



En "Pájaros de sombra. Diecisiete poetas colombianas (1989-1964)"
    

viernes, 1 de noviembre de 2024

Claribel Alegría. Elegía

A mi hermano Daniel

El dolor
entró en mí 
como un pájaro extraño
venido de lejos.
Cierro los ojos
y sollozo
sollozo
y no comprendo 
pregunto
y no comprendo
no te quiero pensar
sólo sentirte
con mis cinco sentidos
caminar tus recuerdos
con mis cinco sentidos.
Quiero quedarme así 
con los ojos cerrados
y tus manos
tus lágrimas esquivas
que mojaron mi rostro
tu voz entrecortada.
Quiero quedarme así 
sin preguntas banales
que no tienen respuesta.



De "Voces"