¡Pajarito chino
de color añil!
Canta, que mi niño
se quiere dormir.
¡Pajarito chino
de color punzó!
Calla, que mi niño
ya se me durmió.
De "Las canciones de cuna para Natacha"
lunes, 30 de junio de 2025
domingo, 29 de junio de 2025
Josefina de la Torre. Y los sueños me envuelven la mirada...
Y los sueños me envuelven la mirada
a través de cielos presentidos.
Uno de los poemas inéditos
en "Poesía completa. Volumen I (1916-1935)"
sábado, 28 de junio de 2025
Idea Vilariño. Siempre habrá alguna bota
Siempre habrá alguna bota sobre el sueño
efímero del hombre
una bota de fuerza y sin razón
pronta a golpear
dispuesta a ensangrentarse.
Cada vez que los hombres se incorporan
cada vez que reclaman lo que es suyo
o que buscan ser hombres solamente
cada vez que la hora de la verdad la hora
de la justicia suenan
la bota rompe ensucia aplasta
deshace la esperanza la ilusión
de simple dicha humana para todos
porque tiene otros fines como Dios
como dicen los curas que su dios
tiene otros altos fines misteriosos
otros planes en que entran Hiroshima
España Argelia Hungría y todo el resto
en que entran la injusticia la opresión
el abandono el hambre el frío el miedo
la explotación la muerte
todo el horror todo el dolor del hombre.
Va cambiando de pies según el oro
según la fuerza y el poder se mudan
pero siempre habrá alguna
a veces más de una
pisoteando los sueños de los hombres.
De "Vuelo ciego"
viernes, 27 de junio de 2025
Ida Vitale. El lenguaje de Hänsel
Perdida en la espesura
del lenguaje,
dejaste caer guijarros mínimos,
signos de salvación,
para que los recogiese el advertido.
No era efímero pan.
Pero, incomible,
se los tragó la tierra.
Y sigues penetrando
en la floresta silenciosa,
aunque la veas cerrarse
tras tus pasos.
De "Mella y criba"
jueves, 26 de junio de 2025
miércoles, 25 de junio de 2025
Gabriela Mistral. Balada de la estrella
Estrella, estoy triste.
Tú dime si otra
como mi alma viste.
-Hay otra más triste.
-Estoy sola, estrella.
Di a mi alma si existe
otra como ella.
-Sí, dice la estrella.
-Contempla mi llanto.
Dime si otra lleva
de lágrimas manto.
-En otra hay más llanto.
-Di quién es la triste,
di quién es la sola,
si la conociste.
-Soy yo, la que encanto,
soy yo la que tengo
mi luz hecha llanto.
De "Desolación"
martes, 24 de junio de 2025
Clara Janés. Siete poemas de Eros entre el sol y la luna
Otra vez Eros, el que afloja
los miembros, me atormenta.
Safo
1
El ocaso y mi cuerpo desmayado
sostenido por el hilo de tu presente ausencia
entre el sol y la luna del deseo
combaten con el eros
devorador de aliento.
Azrael, Azrael!
Come, death, anda welcome!
De "Eros"
En "Movimientos insomnes"
lunes, 23 de junio de 2025
Ernestina de Champourcin. No quiero saber nada...
No quiero saber nada...
Ni de esa luz incierta
que retrocede vaga
ni de esa nube limpia
con perfiles de cuento.
Tampoco del magnolio
que quizá aún perfume
con su nieve insistente...
No saber, no soñar,
pero inventarlo todo.
De "Los encuentros frustrados"
en "Antología poética"
domingo, 22 de junio de 2025
Elena Garro. Es el viento
Es el viento paseando
por los árboles
Es mi sangre paseando por mi cuerpo
Es el tiempo paseando
por mi rostro
Rostro marcado por los días
Días que inventan siempre
nuevos rostros.
De "Cristales de tiempo"
sábado, 21 de junio de 2025
Dulce María Loynaz. Últimos días de una casa (Fragmento)
No sé por qué se ha hecho desde hace tantos días
este extraño silencio:
silencio sin perfiles, sin aristas,
que me penetra como un agua sorda.
Como marea en vilo por la luna,
el silencio me cubre lentamente.
Me siento sumergida en él, pegada
su baba a mis paredes;
y nada puedo hacer para arrancármelo,
para salir a flote y respirar
de nuevo el aire vivo,
lleno de sol, de polen, de zumbidos.
Nadie puede decir
que he sido yo una casa silenciosa;
por el contrario, a muchos muchas veces
rasgué la seda pálida del sueño
-el nocturno capullo en que se envuelven-,
con mi piano crecido en la alta noche,
y aquella efervescencia de la vida
que ha brotado siempre en mis ventanas
como en los ojos de
las mujeres enamoradas.
No me han faltado, claro está, días en blanco.
Sí; días sin palabras que decir
en que hasta el leve roce de una hoja
pudo sonar mil veces aumentado
con una resonancia de tambores.
Pero el silencio era distinto entonces:
era un silencio con sabor humano.
(...)
Principio de "Últimos días de una casa"
viernes, 20 de junio de 2025
Delmira Agustini. Inicial
Eran los besos largos de una noche imposible
En el extraño dorso de un país indecible
Una luna aterida como un sueño de osario
Arrastró por el cielo un lívido sudario,
Y bajo el cielo oscuro, como atroz jeroglífico,
Una cruz que le apuntaba con dedo apocalíptico.
Y en estupendos árboles afelpados y rojos
Discos de horrendas flores miraban como ojos.
Y el mar aquel, vibrando en un temblor intenso,
Era sangre de abismo manando de lo eterno.
Y al fondo... Allá... el Misterio de mirar de crespón
No más... No más... decía con loca precisión.
No más... No más... Sentí que mi alma despertaba,
Tembló, tembló el Enigma y el Misterio temblaba...
No más... No más... el eco agonizaba ya!
No más... Sentí en el alma un no sé qué de Allá...
Y luego, luego el sueño con su ala entumecida
Apagando mi alma... sofocando mi vida...!
De "Textos inéditos"
jueves, 19 de junio de 2025
Concepción de Estevarena. Luz que pasa
Los cielos y la tierra resplandecen
es la felicidad la que se acerca:
cierro los ojos; respetad mi sueño;
dejad que pase sin que yo la vea.
Palpita en el ambiente, y no respiro,
gira en la luz, y busco las tinieblas;
que se aleje por mí desconocida,
ya que ni ella ni yo somos eternas.
De "Últimas flores"
miércoles, 18 de junio de 2025
Claribel Alegría. Plenilunio recordando a Rilke
El viento se inclinó
hasta tocar mi oído.
Una ola violenta
del ayer
se deshizo a mis pies.
De súbito
a lo lejos
parpadea una estrella
mirando hacia el pasado.
De "Otredad"
martes, 17 de junio de 2025
Circe Maia. Mathesis universalis
(A Nona)
Perspectivas. Funciones.
Corre un punto sobre una línea.
Se abren ángulos inesperados.
Qué ocurre?
Quién se acerca?
Es ella
-transparente-
la alegría
bajando la escalera de los cálculos.
De "Dos voces"
En "Transparencias"
lunes, 16 de junio de 2025
Ainhoa Trueba. Paisaje de invierno
Mirar desde la lejanía
para no ensuciar la inocencia del espacio
ni interrumpir el susurro de un invierno permanente.
No es fría la ausencia del fondo
si uno escucha las ramas rozarse a sí mismas
y observa al marco cobrar la importancia del centro.
El frío se diluye en las esquinas,
el cielo suspira en blanco por aquellos que no ven:
en un instante el reflejo esconde la certeza,
el aliento persigue un mirlo errático.
No quedan manzanas que coger
si el apetito huye tras los troncos,
y una luz con un cierto ángulo
nos convence de la lentitud de los días,
el paisaje atiende.
Mientras, a lo lejos, la soledad se desliza por la nieve.
De "Noches de insomnio"
domingo, 15 de junio de 2025
Alfonsina Storni. Regreso a mis pájaros
Ya no escuché vuestro frugal concierto,
mis pájaros: que vi almenada en oro
una ciudad de espejos y en sus faros
banderas, más que manos, llamadoras.
Y en su empinada ronda grandes voces
de acústica pompla; y acerqué el dedo
y cayó la ciudad empapelda
y el aire escribió lívido: miseria.
Ya estoy de nuevo en vuestros pechos, sola,
y no es mejor que el vuestro, amado vuelo,
y el orbital talante de la estrella.
Ya os escucho de nuevo, desasida,
y tú el pequeño mío, como cantas
en mi balcón: "¿por qué me abandonaste?"
De "Mascarilla y trébol"
(Antología Mayor de la editorial Hiperión)
sábado, 14 de junio de 2025
Alejandra Pizarnik. Silencio...
silencio
yo me uno al silencio
yo me he unido al silencio
y me dejo hacer
me dejo beber
me dejo decir
De "Otros poemas"
En "Poesía completa"
viernes, 13 de junio de 2025
jueves, 12 de junio de 2025
Carolina Corvillo. Donde descansa el viento
Llévame donde las flores duermen,
donde palpita la delicada soledad,
observa las raíces que han brotado en el panal,
dame las flores que le robaste a Perséfone.
El grito de las doncellas vacía el abismo silente,
la hiedra crece y se enreda entre la espina dorsal,
guardan silencios de invierno las espinas del rosal,
vibran infértiles las hojas, dirigiéndose a la muerte.
Cuando las estaciones gocen de la dimensión del fuego,
los pétalos de nenúfar se deshagan en el aire
y los dientes de león pueblen inhóspitos avisperos,
cuando la primavera esté plagada de pétalos y enjambres,
llévame allí donde descansa el viento,
quiero aprender de nuevo la sed, el temblor y el hambre.
De "Flores para Ofelia"
miércoles, 11 de junio de 2025
Melania Guijarro Valentín. No permitas
No permitas
que te quieran menos de lo que mereces,
porque este mundo está lleno de cosas a medio hacer,
sabes?
De promesas e intentos fallidos
que prometieron ser la solución perfecta...
Tú te mereces un todo que rebose y no se agote.
No permitas
que mochilas cargadas de pasado que no es el tuyo
te aplasten a ti y a tu alma.
Ámate, fuerte y sin excusas,
y no permitas que nadie en eso te lleve la contraria,
porque, quien bien te quiere, NO te hace llorar.
Ya habrá tiempo de derramar lágrimas
por todos los golpes de la vida que no vas a poder evitar...
Abraza la verdad, el cariño, el cuidado, el respeto,
un lo siento en tiempo y forma
y deja ir todo lo que no te mereces...
Confía, el tiempo pondrá todo en su lugar.
De "Mel i Fluo"
martes, 10 de junio de 2025
María Mercedes Carranza. "Mon semblable"
Lector de estos versos:
sé que vas a leerlos
porque esperas que te digan
aquello que quieres oír y nada más.
Tal vez esa palabra próxima
que te roce lo mismo
que otra caricia ya imposible.
Tal vez esa palabra destruida
que te regrese
al olor perdido de un jabón o un río.
Tal vez esa palabra irrevocable
que te ponga ante los ojos
una cara que ahora es ceniza.
Tal vez esa palabra ajena
que te diga igual que aquellas
con las que ardiste en otro tiempo.
Pero no las hallarás aquí:
también las he perdido para siempre.
Yacen ya entre la tumba que me espera.
De "Maneras del desamor"
En "Poesía completa"
lunes, 9 de junio de 2025
Alana S. Portero. II
Trato de escribir mi vida
hora tras hora
con la esperanza de contar mi fragilidad
en veintiún poemas de amor
y un par de canciones en ruinas.
Pero yo no soy Adrienne Rich.
No sé leer las arrugas
de las ancianas enfadas,
ni entiendo el lenguaje luminoso
que me muestra el telescopio
de Caroline Herschel
en las noches claras de verano.
Mi nombre está escrito en las olas
no en el agua
en las olas
porque es lunar y cambiante
no tiene resonancia en regiones de alabastro
ni se le espera en las habitaciones griegas.
Conozco el exilio que emparenta con la hiedra
que cobija moho y escarabajos
en las fachadas de los monasterios escuálidos.
La sombra es ágrafa, la miseria es muda,
las mujeres se esconden detrás de los carteles
los hombres nunca han sabido mirar de cerca.
Mi voz interior carece de substancia
y ha desaprendido
el arte de la mentira compasiva,
todo es luto y danza macabra,
llevo tatuadas plañideras en el pecho
que comparten la misma boca negra
-el mismo vacío triste-
cuya comisura empieza en un pezón y termina en el otro.
Me hubiera gustado reflejar la paz
de las ahogadas en el rostro.
Atreverme al breathplay definitivo
para ganarme una lápida en el gineceo.
Me aterra terminar junto al Orfeo de Trackl
esperando en una esquina de la dimensión
equivocada
a que un ángel blanco venga a decapitarme y
arroje mi cabeza al mar de la tranquilidad.
Temo seguir esperando la fiebre de la crisálida
cruzarme con sus vientos
y que nunca lleguemos a encontrarnos.
De "La habitación de las ahogadas"
domingo, 8 de junio de 2025
Blanca Varela. Nadie sabe mis cosas
I
(dedicatoria)
a ti capaz de desaparecer
de ser atormentado por el fuego
luminoso opaco ruin divino
a ti
fantasma de cada hora
mil veces muerto recién nacido siempre
a ti capaz de hacer girar la llave
de inventar el sol en un cuarto vacío
a ti ahogado en un océano de semejanza
náufrago de cada mañana
esclavo propietario de zapatos periódicos
algunos libros
tal vez padre o hijo
guardián de resecos jardines de aves de paso
a ti
observador de la tarde
infatigable lector del reloj del sueño
de la fatiga del tedio de la esposa
a nadie sino a ti
De "Valses y otras falsas confesiones"
En "Poesía completa"
sábado, 7 de junio de 2025
Idea Vilariño. Ven
Si fuera un ángel negro
o una madre
si se pudiera hablarle
convocarla
como hacían los poetas
-ven muerte ven que espero-
si fuera un dios voraz
alguien que oyera alguien
que comprendiera
toda esta noche
toda
estaría invitando
estaría ofreciendo
estaría clamando
rompiendo el aire el techo el cielo
con mi voz
ven muerte ven
que espero.
Toda esta noche
toda
hasta que al fin
oyera.
De "Nocturnos"
En "Poesía completa"
viernes, 6 de junio de 2025
Vanessa Pina Castro. 3
Dónde quedaron
los verdes árboles, el pozo blanco?
Dónde quedaron los versos
de antaño?
Dónde el agua cristalina
en la que romper tu rostro
quimérico con la mano?
Entre las calles grises de polvo,
con una luz impúdica de enero
que anuncia amenazante el verano
busco el pozo, busco los árboles,
busco los versos de agua
en los que hundir la mano.
Y solo encuentro ruido
y antenas y fango
en los que la tristeza ni puede,
pájaro moribundo,
tañer su último canto.
De "Calendarios"
jueves, 5 de junio de 2025
Lucía Tarín. 00:00
Este poema te lo dedico a ti,
Que me lees,
Que me sientes,
Este poema va para aquellos que tienen miedo,
Pero luchan contra él,
Aunque nadie más lo vea.
Este poema te lo dedico a ti,
Que lloras cuando nadie te ve,
Que ríes e iluminas la sala.
Este poema va para aquellos que sienten,
Sin miedo,
Con valor.
De "Versos a la luz de la luna"
miércoles, 4 de junio de 2025
Idea Vilariño. El miedo
Es amarillo afuera
ay dios
es amarillo
como un pájaro seco
hiriente y desplumado
como qué
doloroso.
Tiene miedo la tarde
tiene horror la mañana
el día que lastima
o se tiñe de estiércol
o se afila los dientes.
La noche hace una casa
negra pura y de todos.
La noche hace una casa
pero el terror golpea
y la llena de ojos.
Es amarillo afuera
ay dios
es amarillo
como un pájaro muerto
como una aguja de oro
de hielo
como un grito.
Es amarillo afuera.
Y adentro es amarillo.
De "Nocturnos"
En "Poesía completa"
martes, 3 de junio de 2025
Vanesa Liñero. Por donde la montaña...
Por donde la montaña
encauza el rumor del agua,
tan apacible como ensordecedor
dependiendo de cada época del año.
Allá lejos,
donde los pájaros
tenían un tibio y dulce sonido
acallado por la llegada del crudo frío.
Allá... allá a lo lejos,
alguien abrió los ojos y vivió.
Libre como el agua.
Sonriente como una obra de Mozart
salida por los picos de las aves
que proclamaban tranquilidad
y sosiego.
Serena como la nieve
que copo a copo iba cubriendo
todo lo que a su alrededor
estaba desvestido y esperando
ese blanco puro, en forma de manto.
Allá... allá a lo lejos quedó
una infancia enterrada
entre montañas cerradas y recias.
Mas la esencia primaria
no muere ni se entierra,
porque allá a lo lejos
los ojos, de vez en cuando
tienden a mirar.
De "Los versos que el viento no se llevó"
lunes, 2 de junio de 2025
Ana María Drack. Todavía soy fiel a otros lugares...
Todavía soy fiel a otros lugares
ataduras de noches
y de días
lugares que conozco abiertamente
con los ojos cerrados
o despierta.
Todavía soy fiel a mis amores.
Todavía soy fiel a mis espíritus.
Todavía soy fiel a mis errores,
a mis amigos
y a mis enemigos.
De "Diario de un año sin luna"
domingo, 1 de junio de 2025
Josefina Romo Arregui. Ojos
Tus ojos: agua. Arroyo, lago, río,
torrente, mar? Mar en marea plena,
sin luna y de nubes salpicado.
Penetrarlos, colmarlos, endulzarlos.
Oh combate difícil, tus ojos y mis ojos!
Saltan en fuego vivo cuatro estrellas
y se encuentran en la mañana clara.
Dónde van? Qué buscan? En qué malla
enredan su fulgor? Es mediodía,
la lucha se acrecienta, arde todo
y las rosas desmayan su entereza.
Ojos en lucha, y en silencio pájaros,
se muere el sol y vuestro ardor no muere.
Noche que llamas a mi ser,
dime: qué espero de sus ojos?
Ya se rinden? Ya se llenan
del lánguido rocío del recuerdo,
o aguardan a mi amor sencillamente
y su mar encrespado va a mi playa
lamiendo acariciante sus arenas?
De "Cántico de María Sola"
Suscribirse a:
Comentarios (Atom)