Piedad Bonnett. Al lector

Palabras, palabras desplazadas y mutiladas,

palabras de otros, fue la obre limosna que le

dejaron las horas y los siglos.

Jorge Luis Borges

Esto era todo?

Esto que nos han dado?

Planchas viejas, botones sin ojal,

lámparas rotas,

una ventana inútil,

      tanto viento,

unos ojos de vidrio, un bastón hueco,

y palabras, palabras...

      Nos dijeron:

      No hay que llorar en público,

      y menos maldecir.

      Paciencia, hermanos!

      Mi madre me dio un beso,

      pero apagó la luz.

      Y el cura dijo en el sermón: "Amaos

      los unos a los otros".

Intentamos.

Alguno descubrió

entre el hollín y el polvo una marmaja,

o en noches muy oscuras un resplandor lejano.

Tanto sueño perdido,

tanta esperanza rota,

tanto para tan poco

y tanta pena!

Y apenas unas gotas de miel,

      licor ninguno.

      Una canción lejana, los retratos

      ajados de remotos bisabuelos,

      y palabras, palabras astilladas,

      palabras mutiladas por el tiempo.

De "De círculo y ceniza"

En "Poesía reunida"