Las rosas que aún no nacieron
van meciéndose en el aire.
Mi amor, espejismo rojo,
juega a morirse en la tarde.
Y tu rostro, ya mi rostro,
parece el rostro de nadie.
Araña de luna, el tiempo
teje nuestras iniciales.
De "Manantial de silencio"
En "Sombra de rebeldía"
No hay comentarios:
Publicar un comentario